| POÉSIE |
| Le Trésor |
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À Rodolphe Darzens.
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Les claires heures des printemps |
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Sont des gemmes qu’en leurs largesses |
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Nous jettent des cieux éclatants |
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Les mains d’invisibles princesses. |
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Tous ces joyaux spirituels, |
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Tombés des célestes Golcondes, |
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Tiennent des bonheurs virtuels |
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Cachés dans leurs clartés profondes. |
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Et cependant, c’est vainement |
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Qu’elles viennent, les gemmes rares, |
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Livrer leur resplendissement |
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A nos doigts de mauvais avares. |
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Car nous entassons, jamais las |
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De nos espérances subtiles, |
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Pour un jour qui ne viendra pas |
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Les belles perles inutiles. |
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Mon Dieu ! mes mains d’enfouisseur |
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Ont-elles fait quelque œuvre bonne ? |
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Écoute ! Un reproche obsesseur |
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Dans les lents angelus résonne. |
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Tandis qu’éperdument j’attends |
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L’éveil d’une impossible aurore, |
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Le trésor stérile du Temps |
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S’avilit et se décolore. |
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Et je vis, n’ayant dans mon cœur |
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Que des souvenances banales.... |
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O perles qu’un mage moqueur |
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Transforme en feuilles automnales ! |
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