| POÉSIE |
| Impiétés |
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Dans la haute nef qui frissonne toute |
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Au bruit triomphal de l’hymne chanté, |
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Un étrange évêque, au cœur plein de doute, |
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Officie avec somptuosité. |
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Il chante — que Dieu soit ou non, qu’importe ? |
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Qu’importe le ciel sévère ou clément ? — |
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Impassible, il chante, et de sa main forte |
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Lève l’ostensoir solennellement. |
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Mais — tandis qu’au loin sa narine avide |
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Quête les parfums du saint encensoir — |
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Il songe, en son âme infidèle et vide, |
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Qu’il est beau, tenant ainsi l’ostensoir ; |
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Que, sur son manteau de pourpre, rutile |
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Une gloire large et de divers ors, |
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Comme le soleil que le soir mutile |
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Luit sur le charnier des nuages morts. |
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Il songe qu’un peuple obscur le contemple, |
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Qu’au fond d’un brouillard lourd de senteurs, l’œil |
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Voit uniquement dans la nuit du temple |
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L’Évêque splendide en son rouge orgueil. |
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Et, les yeux emplis d’ivresse extatique, |
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Le prêtre, usurpant au Christ défié |
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L’hommage royal du dévot cantique, |
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Sur l’autel qu’il sert s’est déifié. |
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Chère, je t’ai dit des messes hautaines, |
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Sans y croire, ainsi qu’un prêtre mauvais, |
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Pour que le regard des foules lointaines |
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Me trouvât très beau lorsque je levais |
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— Évêque vêtu de fières étoffes — |
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L’ostensoir des vers aux riches splendeurs, |
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Et je n’agitais l’encensoir des strophes |
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Que pour m’enivrer avec ses odeurs. |
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