| POÉSIE |
| L’Hiérodoule |
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À Paul Roux.
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Dans le triomphe bleu d’un soir oriental |
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Elle s’accoude avec une lente souplesse |
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Au rebord lumineux de la terrasse, et laisse |
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Ses cheveux étaler leur deuil sacerdotal. |
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La ville sainte aux toits baignés de lueurs blanches |
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Est pleine de rumeurs d’épouvante, et là-bas, |
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Dans le Bois pollué par le sang des combats, |
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Des feux semblent des yeux cruels entre les branches. |
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Les hommes durs venus de pays innommés |
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Fouleront ce matin le sol du sanctuaire ; |
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Près des murs, attendant l’aurore mortuaire, |
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Veillent, silencieux, des cavaliers armés. |
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Et vers le ciel pareil aux cuirasses brunies |
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Que hérissent des clous brillants, leur rude main |
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Lève de longs buccins d’or qui seront demain |
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Les annonciateurs sacrés des agonies. |
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Des femmes, leurs seins nus caressés de clartés, |
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Dans de grands parcs plantés d’hiératiques chênes |
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S’attardent à rêver des souillures prochaines |
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Et s’apprêtent pour les mauvaises voluptés. |
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Mais, dédaignant le songe humain des vils désastres, |
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L’hiérodoule au cœur d’éternel diamant |
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Dans la suprême nuit regarde éperdument |
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L’hiver du ciel blanchi par le givre des astres. |
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