| AVANT LA COMMUNE |
| PARIS |
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Toute l’ombre a versé ses ténébreuses urnes ; |
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Toute la sombre nuit, ses spectres taciturnes ; |
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L’eau dort sinistre et glauque, et dans son lit profond, |
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Gouffre toujours ouvert, dans l’horrible silence, |
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On entend tout à coup vers le mystère immense |
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Quelque chose tomber d’un pont. |
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On dirait qu’à la fois les pâles réverbères, |
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Tous les souffles glacés de toutes les misères, |
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Les fantômes vivants et les froids trépassés, |
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Les bandits embusqués sous les portes dans l’ombre |
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S’en vont au même point, vers la morgue, où sans nombre, |
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En entrant, ils sont effacés. |
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Procession hideuse ! où les hommes, les femmes, |
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Les enfants effarés, les uns, corps, d’autres, âmes, |
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En vain s’y refusant, s’en vont, s’en vont sans fin ! |
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Tous y sont ! par les spectres ou bien par la pensée, |
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Oui, tous ont là leur place et la route est tracée |
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Large et lugubre le matin. |
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Paris,
1861.
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