| AVANT LA COMMUNE |
| À MA GRAND’MÈRE |
|
À toi mes premiers vers et l’aube de ma lyre, |
12 |
|
Comme à toi mon premier sourire ; |
8 |
|
Grand’mère, reconnais les chants qu’à mon berceau, |
12 |
|
Disait au fond des bois, sous l’aile du zéphyre, |
12 |
| 5 |
L’écho sonore du château. |
8 |
|
|
Et l’aïeul qui mêlait à ta voix sa guitare, |
12 |
|
Tandis qu’une errante fanfare |
8 |
|
Se perdait dans les bois ; alors fiers chevaliers, |
12 |
|
Ducs, comtes, hauts barons venaient, troupe bizarre, |
12 |
| 10 |
S’asseoir aux gothiques foyers. |
8 |
|
|
Pour moi, rêveuse enfant, les notes résonnantes |
12 |
|
Se dressaient, fortes et vibrantes ; |
8 |
|
Les trilles paraissaient, le front chargé de fleurs, |
12 |
|
Passer et repasser en écharpes brillantes, |
12 |
| 15 |
Troupes d’innombrables danseurs. |
8 |
|
|
Et la gamme courant ou légère ou profonde, |
12 |
|
L’accord lointain et sourd qui gronde, |
8 |
|
La note qui descend, la note qui s’élance, |
12 |
|
L’arpège harmonieux, élargissant son onde, |
12 |
| 20 |
La douceur du chant qui balance. |
8 |
|
|
Quand ta voix s’élevait, douce, voilée et tendre, |
12 |
|
Au loin il me semblait entendre |
8 |
|
Des luths aériens vibrer sur les créneaux |
12 |
|
Et parfois les soupirs de ceux qui, sur la cendre, |
12 |
| 25 |
Priaient au fond des noirs arceaux. |
8 |
|
|
Ou quelquefois encore, aux heures fantastiques, |
12 |
|
J’ai vu les tourelles antiques |
8 |
|
Élever avec toi des chœurs mystérieux ; |
12 |
|
Le nécromant volait, armé des mots magiques, |
12 |
| 30 |
Et l’étoile enflammait les cieux. |
8 |
|
|
Alors le roi des sons descendait sur ta lyre |
12 |
|
Et son aile venait bruire |
8 |
|
Sur mon front ; j’évoquais le fantôme éclatant |
12 |
|
Et je priais alors l’aïeul de me redire |
12 |
| 35 |
De merveilleux récits d’antan. |
8 |
|
|
J’aimais surtout, j’aimais une histoire bien sombre. |
12 |
|
Ils étaient beaux, le soir, dans l’ombre, |
8 |
|
Les rêves d’autrefois : démons, guerriers, brigands, |
12 |
|
Spectres et bohémiens, aventures sans nombre |
12 |
| 40 |
De mille fantômes errants. |
8 |
|
|
Puis c’était la jeunesse agitée et brillante, |
12 |
|
Ou bien, dans sa tombe sanglante, |
8 |
|
Quelque armée endormie au sortir des combats. |
12 |
|
Toujours tu t’écoutais, ou triste ou souriante, |
12 |
| 45 |
Comme si tu ne savais pas. |
8 |
|
|
Hélas ! pourquoi ces jours ont-ils passé si vite ? |
12 |
|
Déjà tu restes seule et sur ton front serein |
12 |
|
J’ai peur de voir une ombre et que tu ne me quittes. |
12 |
|
Comme au jour où l’aïeul mourut, tenant ma main, |
12 |
| 50 |
Je me sens frissonner ; mon âme se délite |
12 |
|
Sous le vent glacé du destin. |
8 |
|
|
Ces doux chants resteront dans mon âme, ô grand’mère ! |
12 |
|
Les monuments croulés gardent le bruit des vents : |
12 |
|
Ainsi je garderai la harpe du trouvère. |
12 |
| 55 |
Dans l’ombre du manoir j’ai devancé les temps, |
12 |
|
Je ne veux pas du siècle, et ma vie éphémère |
12 |
|
Saura lire à travers les ans. |
8 |
|
Écrit quelques années après. |
|
J’étais triste déjà ; pourtant la froide pierre |
12 |
|
Ne couvrait qu’un d’entre eux ; et voici, maintenant |
12 |
| 60 |
Que tant de fois encore, aux murs du cimetière, |
12 |
|
Le gouffre s’est rouvert affreux, noir, effrayant ; |
12 |
|
|
Maintenant que ma vie en holocauste offerte |
12 |
|
Ne connaît que le deuil, je sens fleurir parfois, |
12 |
|
Comme sur les tombeaux croît l’herbe épaisse et verte, |
12 |
| 65 |
Des songes infinis qui flottent dans ma voix. |
12 |
|
|
Qu’on ne s’étonne point si ces songes, dans l’ombre, |
12 |
|
Des brillants astres d’or ont parfois la lueur ; |
12 |
|
Ils ont des fronts d’azur et des ailes sans nombre, |
12 |
|
Car leur racine a pris tout le sang de mon cœur. |
12 |
|
| 70 |
Oh ! oui, l’herbe est plus haute et les fleurs sont plus belles |
12 |
|
À l’ombre des cyprès ; on sent qu’en liberté |
12 |
|
S’envolent les esprits, les parfums et les ailes, |
12 |
|
Et l’on voit dans la nuit poindre l’éternité. |
12 |
|
|
N’ouvrez donc point ce livre où vous verriez des tombes |
12 |
| 75 |
Sous les arbres en fleur, ô vous qui n’aimez pas |
12 |
|
Que la mort au front pâle, aux nids blancs des colombes |
12 |
|
Par les beaux soirs d’été souvent porte ses pas. |
12 |
|
|
Oh ! non, ne l’ouvrez point ! Chaque strophe, âme sombre, |
12 |
|
Vous laisserait aux mains, sous le ciel nébuleux, |
12 |
| 80 |
La poussière d’une urne, et peut-être à son ombre |
12 |
|
Dans un songe effrayant vous verriez les grands cieux. |
12 |
|
|
Mais pour moi je m’en vais sans crainte dans l’espace, |
12 |
|
Où ? je l’ignore encoreencor, je cherche le chemin. |
12 |
|
Si dans le grand désert nul voyageur ne passe, |
12 |
| 85 |
Qu’importe ! j’irai seule à la voix du destin. |
12 |
|
|
Paris,
29 mars 1861.
|
