| AVANT LA COMMUNE |
| À CEUX DE 92 |
| PAUL DE FLOTTE |
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Dors en paix, Paul de Flotte, en ta tombe lointaine ! |
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Les bataillons épars s’assemblent dans la plaine, |
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Et le bruit du combat, par l’orage emporté, |
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Berce ton lourd sommeil, comme le vent des grèves. |
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Dors en paix, noble cœur, et laisse errer tes rêves |
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Sous l’aile de la Liberté ! |
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Sur ta couche glacée, elle est, ombre géante, |
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Comme au chevet d’un fils veille une mère aimante ; |
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D’un peuple qui s’éveille elle dit les succès ; |
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Et sur ton froid tombeau, semant des palmes vertes, |
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Quand des brumes du soir les plaines sont couvertes, |
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Elle s’assied sous ton cyprès. |
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C’est là qu’elle repose un instant, solitaire, |
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Comme l’aigle géant qui, du seuil de son aire, |
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Domine la vallée, et plonge dans les bois ; |
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C’est de là qu’on entend gronder ces cris sublimes, |
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Qui des Alpes, la nuit, frappant les hautes cimes, |
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Au monde entier jettent sa voix, |
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Souffle mystérieux qui sème sur le monde |
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De l’urne des héros la poussière féconde ; |
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C’est pourquoi sur ton front ne tombent point nos pleurs : |
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Qu’importe de mourir quand l’œuvre est accomplie ! |
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Aussi sur ton cercueil ma muse recueillie |
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N’aura que des chants et des fleurs. |
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Paris,
février 1861.
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