| AVANT LA COMMUNE |
| SAINT-JUST |
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Ombre d’un citoyen, Saint-Just, je te salue ! |
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Viens, frère, parle-moi : l’heure est-elle venue ? |
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Les Pharaons vont-ils tomber ? |
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Vois-tu, souvent la nuit, quand l’horizon est sombre, |
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Je m’en vais en rêvant, et près de moi ton ombre |
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Se dresse et semble me parler. |
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Et nous allons tous deux, moi dans l’ombre indécise, |
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Toi dans l’éternité ; nous allons, et la bise |
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Pleure les morts et les proscrits. |
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Et tout ce qui jadis éblouissait le monde, |
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La liberté, l’honneur, semble dormir sous l’onde. |
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Le silence même a des cris. |
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Une immense hécatombe, un sépulcre, un repaire, |
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Voilà ce qu’ils ont fait de la patrie, ô frère. |
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L’aigle a fondu de son rocher, |
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Les chacals ont rampé, l’hyène immonde est venue |
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Et l’on ne voit plus rien sur terre et dans la nue. |
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L’avenir peut-il abdiquer ? |
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Vois ce qu’ils ont, ces loups, fait de la République ? |
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Ce peuple au cœur ardent, ce peuple magnifique |
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Prend pour maître un aventurier ; |
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Il ne s’éveille plus au bruit de son histoire, |
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Même sous le fouet ; c’est à ne pas y croire, |
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Sa honte est à terrifier. |
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Oh ! du moins, autrefois, dans vos luttes sanglantes, |
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Le cœur battait à l’aise, et des ailes géantes |
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Emportaient votre esprit en haut : |
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On pouvait, en mourant sur la place publique, |
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Crier de l’échafaud : « Vive la République ! » |
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Oh ! c’était grand et c’était beau ! |
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Aujourd’hui, tout se tait ; on entasse dans l’ombre, |
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Pour qu’ils ne parlent plus, des prisonniers sans nombre, |
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Car la mort ferait trop de bruit. |
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Et quand on voit parfois que cette agonisante |
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Qu’on appelle la France a murmuré, mourante, |
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Un soupir dans l’affreuse nuit ; |
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Quand elle a tressailli de honte ou de colère, |
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L’homme qui la soumet, horrible bestiaire, |
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Sur elle étend son hideux bras ! |
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Et nous souffrons cela ! ce néant nous domine ! |
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Le nain pour piédestal a pris une colline |
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Et nous le regardons d’en bas. |
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Oh ! vous nous méprisez, vous, ombres magnanimes, |
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Qui donniez, frémissants de vos désirs sublimes, |
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Jusqu’à la bonté de vos cœurs. |
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Vous qui saviez briser dans le fond de vos âmes |
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Toute faiblesse humaine et qu’on traitait d’infâmes, |
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Effrayants et saints éclaireurs ! |
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Oh ! vous étiez bien purs, quoique étant implacables, |
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Et vous étiez bien grands, apôtres formidables |
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De l’auguste fraternité. |
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Or, tandis que mes yeux se remplissaient de larmes, |
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Une nuit, j’entendis comme un lointain bruit d’armes |
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Dans le silence répété. |
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C’étaient eux ! les géants, les terribles archanges |
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Qui pour ouvrir la route ont mis dans leurs phalanges |
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La mort, comme on met un faucheur. |
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C’étaient eux qui, le cœur saignant sur la victime, |
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Frappaient le souverain, montrant de loin l’abîme |
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Aux rois livides de frayeur. |
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Comme je regardais cette cohorte sombre, |
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Un d’eux, s’en détachant, vint près de moi dans l’ombre |
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Et me tendit ses pâles mains, |
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Comme les donne un frère après les jours d’absence, |
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Et je lus dans son âme, au milieu du silence, |
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L’arrêt terrible des destins. |
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Tous deux nous paraissions à peu près du même âge, |
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Et soit que ce fût l’âme, ou l’air, ou le visage, |
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Ses traits étaient pareils aux miens. |
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Et Saint-Just me disait dans la langue éternelle, |
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« Entends-tu, dans la nuit, cette voix qui t’appelle, |
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Écoute, l’heure sonne, viens ! » |
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Paris,
janvier 1861.
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