| AVANT LA COMMUNE |
| LES NOCES ROUGES |
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À Nina van Zand-Spies.
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| I |
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Le tocsin vibre dans l’espace, |
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Lentement il sonne le glas. |
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C’est la noce rouge qui passe, |
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La Mort est assise là-bas, |
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La Mort, de pourpre revêtue, |
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Aussi de flammes est la nue. |
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Tocsin, tocsin, sonne le glas ! |
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Le glas ! |
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C’est la légende qui se lève, |
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Soufflant dans les clairons des vents. |
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Comme le flot qui bat la grève, |
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La foule monte en océans ! |
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Pareil à la mer qui s’étend et gronde, |
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Hommes noirs et blancs |
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Brisez le vieux monde. |
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Tocsin, tocsin, sonne dans les vents. |
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Les États vermoulus craquent dans leurs mâtures ; |
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Toute l’étape humaine est debout : c’est le temps |
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Où vont s’émietter les vieilles impostures, |
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Un souffle d’épopée emplit les ouragans. |
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Tocsin, tocsin, sonne dans les vents ! |
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| II |
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Les groupes humains, à leur place, |
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Libérés prendront leur essor, |
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Comme les sphères dans l’espace, |
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Comme les notes d’un accord. |
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Pour que soit libre enfin la terre, |
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Les braves lui donnent leur sang. |
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Partout est rouge le suaire, |
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Et la Mort va le secouant : |
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Dans ses mains, il devient bannière, |
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Pourpre dans le soleil levant. |
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Hommes, couvrez toute la terre ! |
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Tocsin, tocsin, vibre menaçant ! |
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Afin que germe plus puissante |
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L’Idée, ainsi qu’une moisson, |
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À la Mort, semeuse géante, |
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Il faut des tombes pour sillon. |
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Tocsin, tocsin, sonne la moisson ! |
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| III |
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Comme les sables sur les sables, |
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Par milliers sont tombés les ans ; |
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Dans des tourmentes formidables |
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Ont sombré bien des continents. |
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Toujours, pourtant, la guerre gronde, |
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Et partout vont se dévorant |
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Tous les êtres nés dans le monde, |
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Les plaines sont rouges de sang. |
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Le sang fait fleurir la vengeance, |
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Comme l’eau fleurit les gazons. |
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Bientôt viendra la délivrance, |
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Bientôt les vermeilles moissons ! |
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Ce sont les noces les plus belles, |
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Les rouges noces de la Mort ! |
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De beaucoup n’est-ce pas le sort ? |
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Tocsin, tocsin, ouvre tes ailes, |
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Qu’on ne s’endorme pas ! |
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Tocsin, tocsin, sonne le glas ! |
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Le glas ! |
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