| AVANT LA COMMUNE |
| SYLVA |
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À ceux de la Haute-Marne.
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Il est nuit, la lune se lève ; |
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Dans l’ombre montent des concerts ; |
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Le vent agite comme un rêve |
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La cime des peupliers verts. |
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Des chemins creux et des ravines |
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Sortent de naïves chansons, |
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Et dans la mousse des ruines |
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Bruissent des chœurs de grillons. |
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De la profondeur des feuillées, |
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Le rossignol, à pleine voix, |
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Lance des notes par volées |
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Sous la voûte ombreuse des bois. |
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Rossignols et brises, |
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Fleurs d’or, mousses grises, |
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Lierre verdoyant, |
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C’est fête dans l’herbe ; |
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L’été fait sa gerbe, |
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Chantez doucement. |
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Bientôt toutes les herbes folles |
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Tomberont devant les faucheurs ; |
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Peur eux sont les fraîches corolles |
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Comme l’oiseau pour les chasseurs. |
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Sous les grands hêtres, sous les chênes, |
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On entend un crépitement : |
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C’est la sève qui, dans leurs veines, |
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Circule et bout comme du sang. |
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La nuit, la bête est moins timide ; |
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Et la biche, au bord de l’étang, |
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Les pieds légers dans l’herbe humide, |
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Va boire avecqueavec son jeune faon. |
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Elle reverra cette rive |
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Quand on sonnera l’hallali ! |
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Son sang coulera, source vive, |
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Sous le couteau d’acier poli. |
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Rossignols et brises, |
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Fleurs d’or, mousses grises, |
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Lierre verdoyant, |
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C’est fête dans l’herbe ; |
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L’été fait sa gerbe, |
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Chantez doucement. |
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Dans un trou, sous la roche sombre, |
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La louve allaite ses petits ; |
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Elle les fait cacher dans l’ombre ! |
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Les chasseurs fouillent tous les nids. |
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Elle sait qu’on poursuit sa race, |
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Sans savoir pourquoi, toutefois, |
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Ni pourquoi, quand l’hiver nous glace, |
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La faim chasse le loup des bois. |
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Triste, la bête se lamente ; |
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Elle hurle, et ses petits, tremblants, |
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Innocents de l’œuvre sanglante, |
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Poussent de longs gémissements. |
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Pleurent-ils l’étrange nature |
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Qui fait tout vivre de la mort ? |
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Chaque être n’est qu’une pâture, |
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Et tout subit le même sort. |
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Rossignols et brises, |
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Chantez doucement ; |
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Fleurs d’or, mousses grises, |
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Coteau verdoyant, |
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C’est fête dans l’herbe ; |
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L’été fait sa gerbe. |
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Chantez doucement. |
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