| AVANT LA COMMUNE |
| CHANSON DES FLOTS |
| I |
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L’Océan mugit et palpite |
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Dans le vaste abîme des eaux, |
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Et plus largement et plus vite |
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Les fleuves courent vers les flots ; |
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Du fond de la mer haletante |
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Sortent de longs mugissements, |
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Avec ces râles d’épouvante, |
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Ô mer, pleures-tu tes enfants ? |
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Racontes-tu, mère géante, |
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Comment tes fils des premiers jours |
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Ont soulevé leur chair vivante |
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Dans les éléments en amours ? |
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Comment, dans les chaleurs énormes, |
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Parurent les étranges formes |
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Des monstres effrayants et lourds ? |
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| II |
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La mer monte, le flot s’élève ; |
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C’est l’heure où s’éteint le couchant, |
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L’heure de la nuit et du rêve |
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Où parlent les flots et le vent. |
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D’hier ou bien des jours sans nombre, |
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Voici tout le passé dans l’ombre, |
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Tout, sans cesse, se transformant. |
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Voici la terre à son aurore, |
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Ainsi qu’un soleil flamboyant ; |
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Sur le cratère ardent encore, |
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Le premier archipel flottant, |
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Qui, sous la noirâtre buée, |
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Entre la flamme et la nuée, |
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Émerge pour l’effondrement. |
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Comme au four du potier l’argile, |
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Les monstres au granit pareils, |
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Les rochers, le sable fragile, |
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Fondent, redevenant vermeils ; |
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Les océans, coupes trop pleines, |
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Se versent, recouvrant les plaines ; |
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Tous les cratères sont soleils. |
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Enfin la plante ouvre la terre |
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Et les grands monts sont soulevés, |
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Jetant sur le fauve repaire |
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Leurs abîmes bouleversés. |
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Tout se dévore ! êtres et mondes |
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Emplissent de gueules immondes |
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Les continents bouleversés. |
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Enfin, les éléments s’apaisent ; |
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Le sol mouvant peut s’affermir. |
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Dans les tourmentes qui se taisent, |
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Des races vont croître et mourir. |
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À peine si, parfois encore, |
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On voit à quelque rouge aurore |
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Les vieux rivages s’engloutir. |
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Comme sur le hêtre ou le chêne, |
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Par anneaux on compte les ans, |
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Le sol a la trace lointaine |
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De tous ces profonds changements. |
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Toujours, toujours les vastes ondes, |
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Les antres, les forêts profondes, |
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Fourmillent d’êtres dévorants. |
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Cependant, à chaque naufrage, |
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Le progrès grandit lentement ; |
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Et toujours on va d’âge en âge |
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À quelque épanouissement. |
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On n’est rien que la brute humaine ; |
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Mais la race haute et sereine |
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Aura son accomplissement. |
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Avant que la terre ne meure, |
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L’homme qui nous succédera |
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Transfigurera sa demeure ; |
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La nature le servira. |
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Ère de héros, de poètes, |
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Pour eux, au milieu des tempêtes, |
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Tout élément travaillera. |
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| III |
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Les gouttes d’eau sont bien des mondes, |
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Elles ont leurs monstres flottants. |
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Qui connaît leurs aurores blondes ? |
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Qui sait leurs combats de géants |
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Et les splendeurs que la nature |
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Prodigue dans la moisissure |
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Qui leur forme des continents ? |
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Grondez, grondez, flots monotones ! |
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Passez, passez, heures et jours ! |
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Frappez vos ailes, noirs cyclones ! |
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Ô vents des mers, soufflez toujours ! |
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Emportez, houles monotones, |
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Hivers glacés, pâles automnes, |
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Et nos haines et nos amours ! |
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