| AVANT LA COMMUNE |
| À VICTOR HUGO |
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Quand le poète prend tous les cris de son âme, |
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Tout le sang de son cœur, tout ce qu’il a de flamme, |
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Tout ce qu’il a de beau, |
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Il l’enferme en un chant ou de harpe ou de cuivre, |
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Dans la strophe grondante, et le met dans un livre |
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Ainsi qu’en un tombeau. |
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Et le livre s’emplit de visions nombreuses |
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Qui s’éveillent dans l’ombre et montent radieuses |
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Au ciel mystérieux ! |
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Chaque fois qu’une main vient soulever la page |
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On les voit s’envoler, menant de plage en plage |
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Leur vol audacieux. |
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Le noir chevet des morts, le gibet de l’esclave, |
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Ô mon livre ! ont sur toi leur ombre triste et grave : |
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Je te donne au banni. |
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Va-t’en, livre fidèle, et parle-lui de France, |
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Et remplis en passant de rayons d’espérance |
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Le profond infini. |
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Paris,
1860.
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