| AVANT LA COMMUNE |
| LE BARDE |
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Debout au pied d’un chêne à l’ombre prophétique, |
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Le barde était resté dans la forêt antique, |
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Interrogeant les nuits, |
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Les ténèbres, la mort ; perdu dans les mystères, |
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Et voyant au lointain s’enfuir vers d’autres terres |
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Des phalanges d’esprits. |
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La nuit était obscure et les ombres profondes ; |
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Et pourtant il voyait aux cieux errer les mondes, |
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Tournoyer les soleils ; |
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Et la clarté venir, ouvrant de vastes ères |
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À l’univers obscur ; les grandes lumières |
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Descendre en flots vermeils ! |
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Mirage éblouissant : il vit au loin les mages, |
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Éclairant, à travers les ténèbres des âges, |
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Les générations. |
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« Teutatès, disait-il, à quoi bon mon courage ? |
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Et qui suis-je ? » L’Esprit dit : « La voix qui présage |
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Les révolutions ! » |
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Or, il ne savait pas, la Gaule étant paisible, |
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Que le soldat romain, à l’épée invincible, |
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Y placerait César ; |
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Et ne comprenait point que le gibet infâme, |
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Dressé par les tyrans, déifiait une âme |
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Bien plus haut que le char. |
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Huit ans se sont passés, et la voix des présages, |
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Autour du noir cromlech’, dans les souffles d’orages, |
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S’éveille chaque nuit. |
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César règne vainqueur sur la Gaule conquise ; |
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Mais d’être sa captive indignée et surprise |
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La Gaule le maudit. |
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Les échos des forêts, les profondes ténèbres, |
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La nuit, vont répétant les paroles funèbres |
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Que disent les Gaulois, |
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Se souvenant du jour où pâles d’épouvante, |
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Les vieux Romains ont vu leur stature géante |
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Pour la première fois. |
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Et le barde, debout, sous l’arbre fatidique, |
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Parlait, et de sa bouche austère et prophétique |
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Sortaient des mots de feu. |
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Car il n’était plus seul sous le chêne magique ; |
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Les Gaulois écoutant sa parole énergique |
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Croyaient ouïr leur Dieu. |
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« Pourquoi craindre la mort quand nous sommes esclaves ? |
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Disait-il ; mourir, c’est, affranchi des entraves, |
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Aborder l’infini. |
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Ce n’est pas le Romain dont le glaive moissonne, |
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C’est le destin qui frappe et c’est l’heure qui sonne |
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Quand l’exil est fini. |
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« Si parmi nos guerriers Hésus ne peut descendre, |
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Qu’à César effrayé ne restent plus que cendre |
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Et que débris fumants. |
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Qu’il dise : « Je n’ai pu, même chargés de chaînes, |
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« Asservir les Gaulois. » Et tous, sous les grands chênes, |
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Répétaient ses serments. |
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Et pourtant, les Romains restèrent dans la Gaule, |
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Mais Romains ou Gaulois, le nom n’est qu’un symbole, |
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Tous les peuples sont un. |
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Ce qui fait les combats, ce qui fait les frontières, |
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C’est l’abus de la force et le peu de lumières, |
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L’égoïsme importun. |
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Par le glaive romain, au pied même des chênes, |
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Le barde fut frappé ; tout le sang de ses veines |
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Bondit en flots pressés. |
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Il mourut ; le destin et la voix des présages, |
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Autour du noir cromlech, dans les souffles d’orages, |
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S’étaient-ils donc trompés ? |
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Non, toujours ceux qui sont morts en disant : Patrie ! |
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Que le peuple le sache, ou bien qu’il les oublie, |
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Ont leurs destins marqués. |
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Les uns sont éclaireurs et les autres victimes. |
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Tous viennent à leur heure, effrayants ou sublimes, |
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Vivants ou trépassés. |
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Il est donc revenu dans les jours de tempêtes ; |
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Semblable aux épis mûrs dont s’inclinent les têtes, |
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La foule en a frémi. |
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Il est venu, laissant du sommet des falaises, |
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De la cime des monts, tomber des Marseillaises |
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Sur le monde endormi. |
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Paris,
juillet 1867.
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