| AVANT LA COMMUNE |
| LA POÉSIE |
| À vous la poésie comme l’onde aux fontaines. |
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Le livre d’Hermann.
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Silence ! entendez-vous dans les gouffres profonds, |
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Avec leur voix d’airain, sonner les noirs clairons ? |
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La vision me prit dans la grande ombre morne ; |
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Et par delà les temps, les cieux que rien ne borne, |
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Nous allâmes tous deux. |
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On voyait comme en rêve errer d’étranges groupes ; |
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Formes vagues, portant des astres sur leurs croupes, |
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Des astres dans leurs yeux. |
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Dans l’éther, on sentait planer l’amour immense ; |
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Une effluve suprême, une âme, une puissance, |
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Emplissait l’infini. |
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C’était un souffle errant, semblable au vent des plaines, |
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Plein d’orages, d’éclairs, de brûlantes haleines, |
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Redoutable et béni. |
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Il grondait dans les flots, dans les forêts profondes, |
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Dans l’abîme des cœurs et les gouffres des ondes, |
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Appel mystérieux ; |
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Il était voix, parfum, amour, intelligence ; |
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Il attirait les cœurs, invincible puissance, |
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Et les portait aux cieux. |
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Oh ! comme il était beau, ce rayon des étoiles ! |
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Oh ! comme il était doux et léger dans les voiles, |
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Cet orage divin ! |
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Et les lueurs disaient une hymne parfumée, |
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Tandis qu’harmonieux, dans la nue enflammée |
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Montait le chant sans fin. |
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Partout le ciel avait des splendeurs inconnues, |
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Une aurore nouvelle éblouissait les nues, |
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Les cieux disaient : planez ! |
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Envolez-vous ! disaient les aigles aux colombes ; |
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Venez, disait l’azur ; venez, disaient les tombes, |
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Et tout disait : aimez ! |
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C’était sublime et beau d’une beauté suprême, |
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Comme si l’on eût vu l’éblouissement même |
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Passer au firmament. |
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Et partout on sentait une âme universelle, |
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Portant esprits, parfums, chants, azur sur son aile, |
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Être sylphe et géant. |
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Ce souffle créateur, c’était la poésie, |
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La poésie, esprit, amour, chant, ambroisie, |
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Âme, souffle de feu, |
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Qu’on sent, à travers l’ombre et les flots gris du sable, |
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Tantôt douce et charmante et tantôt formidable, |
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Apparaître en tout lieu ; |
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La poésie où vit la feuille, où l’oiseau chante, |
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Qui fuit dans le désert sur la cavale ardente |
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Vers l’horizon lointain ; |
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Mêlée à l’aube, aux soirs, aux tombes sous les herbes, |
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Aux forêts, à la nuit, aux ruines superbes, |
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Aux lyres, à l’airain. |
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C’est elle qui jadis se penchait rayonnante |
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Sur les mâts de Colomb. Son aile frémissante |
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Dirige le destin. |
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Du nid mystérieux soudain elle se lève |
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Et le siècle sort flamme, lumière ou glaive, |
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De son manteau divin. |
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Ô poésie ardente, ouragan dans les plaines, |
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Clairon du gouffre que les bouches surhumaines |
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Cherchent dans l’inconnu, |
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Je te salue, auguste et suprême puissance |
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Fanal mystérieux, qui brille, flamme immense, |
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Quand le temps est venu. |
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Je te salue, assise au-dessus des grands astres, |
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De l’éternité sainte étoilant les pilastres. |
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Esprit éblouissant, |
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C’est toi qui, sous le nom de liberté, dans l’ombre, |
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Guides l’humanité ; c’est toi qu’austère et sombre, |
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Vois le prophète ardent. |
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Et nous tous ici-bas, lévites ou grands prêtres |
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Qui regardons passer dans les branches des hêtres |
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Les noirs frémissements, |
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Soyons grands, soyons fiers, nous qui sommes poètes ; |
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C’est un sacre versé dans l’ombre sur nos têtes |
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Un sacre sur nos chants. |
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L’esprit se tut ; partout s'éteignait la lumière, |
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Et le vent froid des nuits passait sur la bruyère. |
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Paris,
janvier 1865.
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