| AMOUR D'AUTOMNE |
| IX |
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Une nuit, sous ta terrible lune |
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Qui saignait parmi les brumes roses, |
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Tu parlais, ô sœur, de tristes choses |
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Comme une enfant prise de rancune. |
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Au loin les appels des mauvais hommes |
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Nous montaient des vergers de la plaine |
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Où les arbres tordus par ta haine |
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Tendaient, fruits du mal amour, leurs pommes. |
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Tu n’entendis pas le bruit des roues |
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Rapportant vers les petits villages |
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La récolte des moissonneurs sages |
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Qui peinent le temps où tu te joues. |
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Tu cueillais les pavots de la route |
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Pour en festonner, plein tes mains molles, |
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Notre maison où l'on voit les folles |
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Mendier, sœurs du deuil et du doute. |
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Comme devant une étrange auberge |
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Tu fis, vocatrice de désastres, |
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Le signe qui flétrit les bons astres |
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Dans le jardin d’azur de la Vierge. |
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Puis effeuillant au seuil de la porte |
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Les fleurs de l’ombre l’une après l’une, |
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Tu chantas quelque chose à la Lune, |
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Quelque chose dont mon âme est morte. |
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