| AMOUR D'AUTOMNE |
| VIII |
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Ce fut en un soir où les chansons |
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Des amants liés par leurs mains lasses |
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Mouraient, ô Dame pâle qui passes, |
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Au clair de la lune des moissons. |
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Long penchée au bord des lourds calices |
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Des lys, fleurs des reines et des rois, |
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Tu faisais le signe de la croix |
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Comme une qui renonce aux délices. |
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Chevelure éparse au vent léger, |
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Tu paraissais ceinte de lumière |
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Coutre l’ombre de la nuit première |
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Et les feuilles du prochain verger. |
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L’eau tintait tristement dans les vasques |
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Qu’enguirlandaient des danses d’amours |
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Et de satyres faisant des tours |
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Au rire à jamais muet des masques. |
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La puisant dans tes chétives mains, |
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Cette eau par laquelle tu fus sainte, |
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Tu baptisas les fleurs de l’enceinte, |
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Où dormait l’âme des lendemains. |
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Fus-tu le Remords ou la Mémoire, |
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O Passante aux yeux pleins de passé ? |
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Maintenant l’eau stagne en le fossé |
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Et les lys sont morts avec la gloire. |
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De ce soir où les lentes chansons |
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Des amants liés par leurs mains lasses |
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Mouraient, ô Dame pâle qui passes, |
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Au clair de la lune des moissons. |
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