| AMOUR D'AUTOMNE |
| VI |
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— Viens, très douce, rêver aux heure. |
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Où nous effeuillâmes les lys |
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Au clair de la lune. Tu pleures ? |
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— Je fus la fille du roi d'Ys, |
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Mon amant, et je sais à peine |
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Ce que nous nous dîmes, jadis. |
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— N’es-tu pas la petite reine |
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Qui s’en venait, chantant tout bas, |
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Mirer ses yeux en la fontaine ? |
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— Si légers devaient choir mes pas |
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Sur le givre des nuits d’automne, |
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Que tu ne les entendis pas. |
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— Hélas ! mais sa voix monotone |
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Était la tienne, et ses chers yeux |
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Avaient ton regard qui s’étonne. |
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— Dupe ! Par une loi des dieux |
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La cité n’est plus sur la dune, |
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Et je vais vers de nouveaux cieux. |
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— Pourtant je sais que j’aimais une |
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Qui parlait ainsi de malheurs |
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En lançant des lys à la lune. |
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— O toi qui te souviens, ces pleurs |
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Sont le signe en effet de celle |
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Qui survit à la mort des fleurs. |
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— Je savais bien que tu fus elle, |
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Avec ta peur des lendemains, |
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Cet air mortel qui m’ensorcelle, |
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Et tes gestes las de tes mains ! |
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