| AMOUR D'AUTOMNE |
| V |
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Au temps de la mort des marjolaines, |
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Alors que bourdonne ton léger |
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Rouet, tu me fais, les soirs, songer |
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A tes aïeules les châtelaines. |
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Tes doigts sont fluets comme les leurs |
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Qui dévidaient les fuseaux fragiles. |
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Que files-tu, sœur, en ces vigiles, |
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Où tu chantes d’heurs et de malheurs ? |
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Seraient-ce des linceuls pour tes rêves |
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D’amour, morts en la saison des pleurs |
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D’avoir vu mourir toutes les fleurs |
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Qui parfumèrent les heures brèves ? |
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Oh ! le geste fatal de les mains |
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Pâles, quand je parle de ces choses, |
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De tes mains qui bénirent les roses |
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En nos jours d’amour sans lendemains ! |
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C’est le vent d’automne dans l’allée, |
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Sœur, écoute, et la chute sur l’eau |
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Des feuilles du saule et du bouleau, |
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Et c’est le givre dans la vallée. |
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Dénoue — il est l'heure — tes cheveux |
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Plus blonds que le chanvre que tu files ; |
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L’ombre où se tendent nos mains débiles |
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Et propice au murmure des vœux. |
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Et viens, pareille à ces châtelaines |
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Dolentes à qui tu fais songer, |
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Dans le silence où meurt ton léger |
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Rouet, ô ma sœur des marjolaines ! |
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