| AMOUR D'AUTOMNE |
| IV |
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Je crois, folle, que tout l'automne |
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Dort en tes yeux, et ta voix, |
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Las ! se lamente monotone |
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Comme le vent lent dans les bois. |
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Tes cheveux sont couleur des feuilles |
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Qui vont mourir, et tes mains |
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Semblent flétrir, que tu le veuilles |
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Ou non, les fleurs des lendemains. |
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Aussi t’aimais-je pour le rêve |
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Lamentable de tes yeux |
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Et ta voix qui fut la voix d’Ève |
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Pleurant les aubes d’anciens cieux ; |
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Et surtout pour ta chevelure |
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Qui fut mou léger linceul, |
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Et tes mains à douce brûlure |
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Lors des baisers de seule à seul. |
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Mais tu ne sus charmer mon âme, |
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Dont le Sauveur ait merci ! |
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Car elle est de souffle et de flamme |
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Et pure de l’impur souci. |
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Me voici, féal à mon glaive, |
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De nouveau sous le soleil, |
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Et ces nuits d’amour sont le rêve, |
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N’est-ce pas ? d’un mauvais sommeil. |
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Je vais vers des pays où tonne |
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Le combat des demi-dieux… |
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Ah ! folle, folle, tout l’automne |
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Ne dormait-il pas en tes yeux ? |
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