| ÂME D’AUTOMNE |
| XIII |
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Rouge en la cathèdre royale |
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Parmi les trompettes de fer, |
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Elle impose en reine d’enfer |
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Ses lois à la gent déloyale. |
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D'un bandeau de pourpre à clous d’or |
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S’écroule l’azur de ses boucles |
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Jusqu’à ses doigts lourds d’escarboucles |
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Qui serrent la clef du trésor. |
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Sur sa simarre à larges barres |
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Rayonne au soleil des orfrois |
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Le féroce blason des rois |
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Qui massacrèrent les barbares. |
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Dans la salle des étendards |
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C’est soir d’affolante épouvante ; |
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Sur les routes il pleut et vente, |
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Au gibet dansent les pendards. |
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Une trompette sonne et tonne |
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Au haut de la tour du manoir, |
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Et l'on entend au fond du noir |
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Les pas du bourreau qui l'étonne. |
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Ce qu’oyant, le fou de la cour, |
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Dont tinte en tremblant la marotte, |
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Chante de sa voix qui chevrote |
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Un ancien virelai d’amour. |
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Sur la couche à lourdes courtines |
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Que froisse son singe badin, |
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La Reine étrangle un baladin |
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De ses étreintes serpentines. |
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Dans l’ombre des couloirs couverts |
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D’où jaillit un éclair de bagues |
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Sifflent, hors des fourreaux, les dagues |
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Des pages pervers aux yeux verts. |
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Et les flambeaux chus des pilastres |
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Ont mis feu, sous le veut des pas, |
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Aux plis frissonnants des lampas |
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Fleuris d'or comme les vieux astres. |
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C’est la révolte et les bûchers |
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En la nuit de la décadence |
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Où le peuple aux yeux jaunes danse |
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Autour du tocsin des clochers. |
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Et du haut d’une hallebarde |
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Où s’enroule un obscène écrit, |
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La tète de la Reine rit |
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Aux crachats sanglants de sa garde ; |
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Rit ! car en le secret trésor |
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Qu'ont à jamais sacré les flammes, |
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Sous la cendre des oriflammes |
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Resplendit sa couronne d'or ! |
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