| ÂME D’AUTOMNE |
| XII |
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Les sept fontaines sont taries |
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Qui jaillissaient dans la grand'place |
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De la ville où la populace |
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Accourait rire aux féeries. |
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Sur le palais dont les cent porches |
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Ne s’ouvriront plus à l’attente, |
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Tombe la nuit épouvantante, |
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Lourdement, sans bruit ni torches. |
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La danse est dansée aux terrasses |
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Où ne vibreront plus de cordes : |
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Le Conquérant, avec ses hordes, |
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A passé, fuyant ses traces. |
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Seule parmi les fleurs fanées, |
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Celle qui survit à la vie |
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File en chantant à voix ravie |
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Le lin rouge des années. |
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Là-bas la route des désastres |
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Monte vers la montagne sombre |
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Où la Fileuse entend, dans l’ombre, |
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Tonner la chute des astres. |
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