| ÂME D’AUTOMNE |
| XI |
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Mon âme tant mal de s’endort, |
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Sœur, au son de ta chanson nocturne : |
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Un lys noir a fleuri dans l’urne, |
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Le roi de ce pays est mort. |
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De lointains luths scandent tes paroles |
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Que je ne comprends plus, ô ma sœur. |
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Semez, mes mains, avec douceur |
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Des étoiles et des corolles. |
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Oh ! du silence pour écouter |
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Ce que soufflent les anges funèbres : |
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Drapeaux du roi dans les ténèbres, |
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L’heure des fous vient de tinter. |
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Des vols d’aigles tonnent sur ma tète |
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Dont s’ensanglantèrent les regards : |
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O mort, ouvre tes yeux hagards, |
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Dans la tempête, à la conquête. |
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Mes rêves noirs ont pris leur essor |
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Vers une ville à la tour penchée : |
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Voici passer la chevauchée |
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Des princes sous la lune d’or. |
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Oh ! des baisers, ma sœur, sur mes lèvres, |
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Et tes mains sur mes yeux, ou je meurs : |
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Tôt hurleront toutes les peurs |
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Dans le rouge palais des fièvres. |
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Plus de lune ! mon âme s’endort, |
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Tant folle, à cette heure taciturne : |
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Un lys noir a fleuri dans l'urne, |
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Le roi de ce pays est mort. |
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