| AMOUR D'AUTOMNE |
| III |
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Mon front pâle est sur tes genoux |
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Que jonchent des débris de roses ; |
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O femme d’automne, aimons-nous |
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Avant le glas des temps moroses ! |
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Oh ! des gestes doux de tes doigts |
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Pour calmer l’ennui qui me hante ! |
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Je rêve à mes aïeux les rois, |
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Mais toi, lève les yeux, et chante. |
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Berce-moi des dolents refrains |
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De ces anciennes cantilènes |
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Où, casqués d’or, les souverains |
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Mouraient aux pieds des châtelaines. |
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Et tandis que ta voix d’enfant, |
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Ressuscitant les épopées, |
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Sonnera comme un olifant |
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Dans la danse âpre des épées, |
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Je penserai vouloir mourir |
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Parmi les roses de ta robe, |
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Trop lâche pour reconquérir |
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Le royaume qu’on me dérobe. |
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