| ÂME D’AUTOMNE |
| IX |
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La porte de la triste maison |
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Où s’abrita le rêve des ans |
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S’est close aux neiges de la saison |
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Dont frissonnent les nouveaux enfants. |
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La route ne connaît plus les rois |
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Qui passaient dans des bruits de tambours, |
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Ni les prêtres droits sous leurs orfrois, |
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Ni les bouffons et les troubadours. |
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Vainement les pauvres impotents, |
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Leurs pieds sur le seuil, chantent en chœur |
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D’importunes chansons du vieux temps |
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Sous le houx qui saigne comme un cœur. |
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Celle et celui qui leur donnaient l’or |
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Sont morts d’avoir eu peur de l’hiver |
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Dans la maison où l’horloge encor |
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Marque, sans le savoir, l'heure d’hier. |
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Le jardin se perd vers les confins |
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De la forêt interdite au jour |
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Qui hérisse en menace ses pins |
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Autour des trois croix du carrefour. |
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Et contre le crépuscule roux |
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L’on voit fuir sous les corbeaux du sort, |
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Comme une horde noire de loups, |
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Les vengeurs qui hurlent à la mort. |
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