| ÂME D’AUTOMNE |
| VII |
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Je suis mort au bord de la grève |
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D’un pays dont je fus roi |
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Las moi ! qu’ai-je trompé le rêve |
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Des blancs guerriers le la foi ? |
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Leurs trompettes d’or dans l’automne |
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Tonnent, et leurs cris de deuil |
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Vibrent dans le vent monotone |
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Qui souffle sur mon cercueil. |
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Dans ma main se rouille l’épée |
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Qui flamba sur maints combats |
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Quand les chantres de l’épopée |
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Suivaient l’éclair de mes pas. |
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Tout est fini. La Renommée |
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Ne sacrera plus ce front |
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Des fraîches palmes d’Idumée |
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Qui sauvent de tout affront. |
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Et les vierges qui par les routes |
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Semaient sous mon char des lys, |
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Je crois qu’elles vont s’enfuir toutes, |
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Riant des jours de jadis. |
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Pourquoi pleurer les infidèles |
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En mon éternel sommeil ? |
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Je sais que quand les hirondelles |
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Voleront vers le soleil, |
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Ta viendras, ô Reine du rêve, |
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De l’hiver des mers du Nord, |
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Ravir mon âme vers la grève |
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Où tout souvenir s'endort. |
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