| ÂME D’AUTOMNE |
| IV |
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Mon royaume est plein de cavalcades |
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Caracolant vers des plaines d’or |
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Aux fanfares magiques d’un cor |
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Qui décèlera les embuscades. |
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Vers l'Occident surgissent, vermeils, |
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Les pinacles de la Cité sainte, |
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Où dix mille étendards, sur l’enceinte, |
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S’empourprèrent du sang des soleils. |
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Tôt tonneront, avec les cymbales, |
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Les tympanons des Barbares noirs, |
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Signal de la bataille des soirs |
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Qui cabrera les pâles cavales. |
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Les haches heurteront de l’estoc, |
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Les casques incrustés d’escarboucles, |
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D’où s’écrouleront, rouges, les boucles |
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Des Païens rebroussés sous le choc. |
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Et leur Prince, sonnant les alarmes, |
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S’échouera dans les flaques de sang |
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Aux foudres du cor retentissant |
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Par-dessus le vacarme des armes. |
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Je tordrai dans mon poing les cheveux |
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Des folles qui pleurent sous les tentes |
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La déroute des hordes chantantes |
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Dont elles assouvissaient les vœux. |
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Que l’on danse d’amour devant l’Arche |
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Qui nous mène, au rire des clairons, |
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Vers la rive où, doux, nous puiserons |
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L’oubli de la lutte et de la marche ! |
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Je vous livre tout l’or du Trésor, |
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O vous de la croisade des rêves, |
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Et les gemmes frivoles des grèves |
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D’où la tarasque prend son essor. |
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Car seul dans le temple du Silence |
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Où mourra la voix de vos adieux, |
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Je veux ravir, comparable aux dieux, |
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La Coupe, la Couronne et la Lance. |
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