| ÂME D’AUTOMNE |
| III |
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Je suis né dans une ville d’or |
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Dont au crépuscule tours et dômes |
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Reflètent leur irréel décor |
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Dans des mers qui baignent de royaumes. |
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Il y passe, sous des étendards, |
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Des rois fous d’avoir suivi la lune |
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Jusqu’à la pâle île des brouillards. |
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Et du port l'on voit, l'une après l’une, |
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Fuir, ouvrant la voile au vent lointain, |
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Des galères d’or aux hautes poupes |
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Où des reines lourdes de butin |
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Boivent le sang du soir dans des coupes. |
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La ville est maudite de Celui |
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Dont le temple est désert sur la place |
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Depuis que ses prêtres blancs ont fui |
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Sous les pierres de la populace. |
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Et des monts où les gardiens des tours |
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Hérissent leurs armes vers les astres. |
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Un soudain tonnerre de tambours |
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Tombe, tremblant aux futurs désastres |
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Qui feront hurler d’horreur les rois |
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Blottis comme des gueux sous les porches. |
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Et siffler le feu jusqu'aux beffrois |
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Sonnant l’heure des porteurs de torches. |
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