| AMOUR D'AUTOMNE |
| XIII |
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La nuit, dans un pays de fleurs |
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Tristes comme tes yeux, ô Bonne, |
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J’ai tressé pour toi la couronne |
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Mystique des sept douleurs. |
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Ci l’amarante et l’anémone, |
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Le souci, la rose et l’iris, |
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Avec l’asphodèle et le lis |
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Des urnes d’or de l’automne. |
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Mon âme, qui se sent mourir, |
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Comme la lune, en leurs corolles, |
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Ne sait plus le sens des paroles |
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Dont tu voulus l’attendrir. |
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Aux eaux oublieuses du fleuve |
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Qui coule vers la mer sans nom, |
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Il faudra, le voudrais-je ou non, |
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Qu’un soir d’effroi je m’abreuve. |
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Voici ces fleurs des anciens cieux : |
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J’en vais cueillir d’autres, ô Bonne, |
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Dans des pays d’ombre où l'automne |
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Est triste comme tes yeux. |
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