| LA COLÈRE D’UN FRANC-TIREUR |
| Poème Dit par M. COQUELIN de la Comédie-Française |
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Major, je n’entends rien à votre médecine. |
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La tisane m’assomme et le lit m’assassine. |
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Si je ne suis guéri demain, à mon réveil, |
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Morbleu ! traînant ma jambe avec votre appareil, |
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Je rejoindrai, boiteux ou non, les camarades. |
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Je réclame mon lot de gloire et de bourrades. |
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S’il faut saigner là-bas sous quelque obus prussien, |
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Tant mieux ! un nouveaux mal guérira de l’ancien, |
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(Vous nommerez cela de l’homœopathie), |
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Et, si l’on meurt, je veux être de la partie. |
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Je puis mourir, n’ayant ni femme ni marmots. |
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Ma fureur te surprend, major ? En quatre mots |
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Voici pourquoi je veux quitter cette paillasse. |
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Nous marchions. Nous étions quatre cents, tous d’Alsace. |
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Comme on était parti dès le soleil levant, |
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Nul n’aurait pu, le soir, faire un pas en avant |
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Sans le clairon hardi qui chante et qui réveille ; |
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Ce bruit-là, c’est du rhum que l’on boit par l’oreille. |
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Il fallut s’arrêter pourtant, dormant déjà. |
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Près d’une roche un bouc passait, on le mangea, |
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Tandis qu’autour de nous, pour des scènes funèbres, |
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Comme de noirs décors s’élevaient les ténèbres. |
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Connaissez-vous l’opaque et tenace sommeil |
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Qui résiste à la pluie, au jour, au cri vermeil |
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Des trompettes sonnant la diane éclatante, |
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Le sommeil harassé du soldat sous la tente ? |
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C’est lui qui me coucha près d’un arbre, à l’écart. |
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Je vis confusément dans un dernier regard |
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Mes compagnons autour d’un feu de feuilles sèches, |
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Et la plaine, et, pareils à des faisceaux de flèches, |
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Les peupliers perçant le vide aérien, |
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Et des coteaux, là-bas, et de l’ombre ; puis, rien. |
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Quand j’ouvris l’œil, au bord du ciel naissait l’aurore. |
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Les membres lourds, l’esprit plein de brumes encor, |
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Pour secouer le froid, invisible linceul, |
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Je me levai, cherchant les autres. J’étais seul. |
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Seul ! — Sans doute, éveillés par de brusques alarmes, |
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En courant, en criant, ils avaient pris les armes, |
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Mais moi, dans le silence et dans l’ombre perdu, |
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Stupide, je n’avais rien vu, rien entendu : |
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Je dormais ! — A présent, c’est clair, j’étais un lâche, |
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J’étais le vil goujat qui se sauve ou se cache |
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A l’heure de l’alerte et du danger commun ; |
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Et, peut-être, guettant le moment opportun, |
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Le cœur chaud, le bras fort, l’arme bien épaulée, |
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Mes amis s’embusquaient là-bas, dans la vallée, |
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Et disaient en parlant du camarade enfui : |
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« Tiens, je n’aurais jamais pensé cela de lui ! » |
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Enfer ! |
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Enfer ! Soudain, j’entends des coups de feu. J’écoute, |
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Collant l’oreille à terre. On se bat, plus de doute, |
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Mais un peu loin, vers l’est, entre des mamelons. |
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N’importe ! En avant, marche ! au pas de course ! allons ! |
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Et dans leur sac que font sauter mes bonds farouches |
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J’entends se remuer, joyeuses, mes cartouches ! |
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En courant, je glissai. Bête brute ! animal ! |
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Sur un caillou. Je crus ne pas m’être fait mal. |
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Mais quatre pas plus loin, — oh ! le diable t’emporte, |
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Os maudit ! — cette jambe autrefois droite et forte, |
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Cette jambe, — tenez, coupez-la-moi, major ! — |
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En s’affaissant sous moi, me fit tomber encor, |
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Avec ce cri de rage et de douleur « cassée ! » |
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Là-bas la fusillade éclatait, plus pressée, |
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Disant : « Viens, tes amis t’appellent, ce sont eux |
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Qui luttent ! » Je restais couché, comme un goutteux. |
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Tandis qu’ils combattaient, beaux d’une âpre furie, |
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Je tâtais, en geignant, ma chair endolorie, |
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Blessé, rampant. Blessé ? pas même. Estropié ! |
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De sorte qu’en ce jour si longtemps épié, |
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Jour de combat ! le fier serment et l’espérance |
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De mourir pour ta vie et pour ta gloire, ô France ! |
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Et mon père, vieillard délaissé sans amis, |
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Et les larmes de celle à qui j’étais promis, |
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Et ma jeunesse avec son adresse et sa force, |
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Tout cela n’était rien, à cause d’une entorse ! |
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Tout mon espoir s’était brisé contre un caillou ! |
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Major, êtes-vous sûr que je ne sois pas fou ? |
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J’ai dû le devenir dans ce moment atroce. |
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« Je marcherai ! » me dis-je. Alors, fichant la crosse |
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De mon fusil dans l’herbe humide, je parvins |
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A me dresser. Ainsi qu’un homme entre deux vins, |
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J’avançai, par saccade, et, vers la terre moite |
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Me courbant, j’avais l’air d’un animal qui boite. |
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Mais le bruit du combat, plus proche, et le clairon |
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Me donnaient dans le cœur de grands coups d’éperon, |
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Et, bien que la douleur dans cette jambe infâme |
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Fût telle que je crus mille fois rendre l’âme, |
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Je marchais, sans relâche, oubliant de souffrir, |
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Et devant d’arriver assez tôt pour mourir ! |
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J’atteignis une côte. Au-delà, dans la plaine, |
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On se battait. Que faire, inerte, hors d’haleine ? |
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« Allons, monte, perclus !» Impossible ! trop haut ! |
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Ah ! j’en pleurais. « Cela se peut, puisqu’il le faut ! » |
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Et, couché dans un lit de torrent qui serpente |
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Presque à pic et pierreux, tout le long de la pente, |
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En m’aidant du genou, de l’ongle et du menton, |
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Je grimpai ! j’entendais les feux du peloton ! |
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Mes mains, mes bras, saignaient sur les épines vertes, |
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Je portais mon fusil entre mes dents ouvertes, |
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Des pointes déchiraient mon ventre à chaque effort, |
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Et ma jambe, pareille à la jambe d’un mort, |
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Lamentable fardeau, me tirait en arrière : |
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Je grimpais ! mon fusil tomba, dans une ornière, |
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Parmi des gazons ras qu’avait roussis l’hiver. |
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Mon bon fusil ! j’avais encor mon revolver, |
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Et je grimpais toujours ! têtu ! de roche en roche ! |
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Et quand, les yeux hagards, je vis la cime proche, |
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Fou d’espoir, sur l’épine et les cailloux bourrus, |
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Lourd, déchiré, sanglant, n’importe ! je courus ! |
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Et bientôt, m’élevant sur mes deux poings, robuste, |
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Joyeux, je dominai le mont de tout mon buste. |
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Oh ! quel cri je poussai ! Car je vis, oui, je vis |
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Les Français triomphants, les autres poursuivis, |
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Et, soulevant mon arme entre mes deux mains jointes, |
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Discernant les Prussiens, grâce aux casques à pointes, |
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Dans la confusion des corps-à-corps étroits, |
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Calme, j’en visai six et j’en vis tomber trois. |
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Puis, mourant, je roulai, la tête la première, |
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Dans le combat. |
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Dans le combat. Hier, j’ai revu la lumière, |
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Stupidement couché dans ce lit d’hôpital. |
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— Ah ! major, coupe, taille, ampute, sois brutal, |
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Mais sois prompt ! le canon résonne ! et la Victoire, |
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Qui redevient française et nous rend notre gloire, |
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De Prussiens culbutés va faire un tel abus |
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Que, si je tarde encore, « il n’en restera plus ! » |
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3 Décembre 1870.
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