| ODELETTE GUERRIÈRE |
| Dite par Mlle CROIZETTE, de la Comédie-Française |
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Si j’ai la mine un peu hautaine |
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En ces jours de deuil et d’horreurs, |
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C’est qu’on la nommé capitaine |
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Dans un bataillon d’éclaireurs. |
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Ma meilleure amie en enrage : |
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Son mari n’est que caporal. |
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Mais je souris du commérage |
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Avec un dédain martial. |
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Il est parvenu sans entrave |
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A ce haut point d’avancement |
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Parce qu’il était le plus brave, |
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Comme il était le plus charmant. |
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Certes, quand il a pris les armes, |
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J’avais le cœur bien anxieux ; |
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A force de verser de larmes, |
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J’ai rougi le bord de mes yeux ; |
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Mais, n’importe, j’ai dit : « Qu’il parte ! » |
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Bien que née au quartier d’Antin, |
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J’ai le cœur des femmes de Sparte |
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Sous mon corsage de satin. |
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Quoiqu’il me laissât éplorée, |
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Craignant de ne plus le revoir, |
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J’étais fière d’être adorée |
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De qui préférait son devoir. |
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Puis il porte avec tant de grâce |
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L’uniforme aux belles couleurs |
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Où son grand sabre s’embarrasse, |
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Qu’il faisait sourire mes pleurs. |
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Au képi rouge qu’on incline |
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D’un air vainqueur, sur le côté, |
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J’ai cousu moi-même, câline, |
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Le triple filet argenté. |
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En me donnant des airs farouches, |
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Mais qui demeuraient élégants, |
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J’ai touché ses noires cartouches, |
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Sans avoir peur, du bout des gants. |
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Et lui, qui part pour les armées, |
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Riait de mes ars aguerris |
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En baisant mes mains parfumées |
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De poudre et de poudre de riz. |
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J’aurais été jusqu’à le suivre, |
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Vivandière, s’il eût fallu, |
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Et prête à ne pas lui survivre ; |
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Le jaloux ne l’a pas voulu ! |
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Il objectait qu’au corps de garde |
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Les gens tiennent des propos fous, |
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Et que, belle, on vous y regarde |
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Parfois avec des yeux trop doux. |
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Mais je n’ai pas peur qu’il m’oublie, |
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Car il a, du moins, emporté |
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Un portrait où je suis jolie |
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Et qu’il ne trouve pas flatté. |
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D’une périlleuse aventure |
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Plus d’un revint sauf et vainqueur, |
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A cause d’une miniature |
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Ferme entre la balle et le cœur. |
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Reviendra-t-il ? heures affreuses ! |
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La canonnade est sans pitié |
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Pour les plaintives amoureuses |
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Que son bruit seul tue à moitié. |
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Dieu ! si quelque jour à ma porte, |
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S’arrêtait, présage accablant, |
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La triste voiture qui porte |
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Une croix rouge sur fond blanc ! |
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Le front pâle, la lèvre inerte |
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Et l’œil clos comme lorsqu’on dort, |
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Si, par la portière entr’ouverte, |
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Il m’apparaissait mourant, mort ! |
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Tu mens, tu mens, chimère noire, |
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Qui me tortures trop souvent ! |
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Au jour joyeux de la victoire |
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Je le reverrai bien vivant, |
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Fier de son poudreux uniforme |
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Et m’apportant, présent exquis, |
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Quelque casque prussien, énorme, |
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Que sa valeur aura conquis ! |
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Je mettrai cet objet morose |
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Dans le boudoir aux rideaux sourds |
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Où de silence et d’ombre rose |
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Est fait le nid de nos amours. |
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Lourd devant la glace légère, |
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Le faîte égayé d’un pompon, |
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Il ornera mon étagère |
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Entre deux vases du Japon. |
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Et, pour humilier la guerre |
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Dont j’eus le cœur si tourmenté, |
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Dans ce casque effrayant naguère, |
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Maintenant contrit et dompté, |
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Nous cacherons les amulettes |
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De notre amour, billets, cheveux, |
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Et le bouquet de violettes |
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Qui t’a fait mes premiers aveux ! |
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22 décembre 1870
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