V |
L’Accomplissement |
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Voyageur, je quittai Francfort à l’improviste. |
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Bien des fois, en wagon, quand venait la nuit triste, |
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Morose et las, le front sur la vitre incliné, |
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Il m’advint d’évoquer le vieil illuminé ; |
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Et, compagnons pensifs des nocturnes voyages, |
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Ses songes rappelés se mêlaient aux nuages. |
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Puis j’oubliai. |
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Puis j’oubliai. Trois mois plus tard, quand je revins, |
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Il me restait de l’homme et de ses propos vains |
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Un souvenir pâli qui se brouille et s’efface. |
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Un matin, je rôdais près de la Judengasse, |
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Regardant les murs peints et les balcons de bois ; |
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A mon rêve, un instant, se mêlèrent les voix |
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De deux hommes causant sur le pas d’une porte. |
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Pressentiment furtif ou caprice, n’importe, |
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J’écoutai. |
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J’écoutai. « L’aventure est vraie, et je la sais |
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Pour l’avoir lue hier dans les journaux français, » |
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Disait l’un. |
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Disait l’un. Et voici ce que savait cet homme : |
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Près du pôle, au delà des pays que l’on nomme, |
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Dans un palais bâti sur des blanches hauteurs, |
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Seule, une femme, avec deux ou trois serviteurs, |
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Sans motif (le conteur ajoutait par folie), |
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Depuis trois ans s’était, vivante, ensevelie. |
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Et cette femme était fille d’un roi du Nord. |
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De sa paix différente à peine de la mort |
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Elle sortit un soir, ayant eu la pensée |
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De glisser en traîneau sur la neige glacée. |
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Promenade fatale. Elle ne revint pas. |
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Sans doute l’aquilon qui fouette les frimas |
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Et porte l’avalanche éparse dans son aile |
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Lui fit un blanc linceul de la neige éternelle. |
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Mais nul ne fait parler le vent sibérien, |
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Et de l’histoire, en somme, on ne connaissait rien, |
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Sinon le jour précis du départ de l’absente. |
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C’était le seize avril mille huit cent soixante. |
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Alors je me souvins du nain et le cherchai. |
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Je ne vis que le trou du hibou déniché, |
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Et j’appris que, défunt sans parents ni fortune, |
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Il était enterré dans la fosse commune. |
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Au cimetière, un homme, un jardinier, je crois, |
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Me guida, pour un peu d’argent, vers une croix. |
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Petite et de bois noir, ainsi qu’il est coutume |
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Pour les gens qu’à ses frais une paroisse inhume, |
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Elle penchait, oblique, entre quelques sapins. |
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Incliné, j’y pus lire en caractères peints : |
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« Hespérus, » la peinture étant encor récente, |
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Et, plus bas, « seize avril mille huit cent soixante ». |
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