| II |
| La Visitation |
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Jadis, ferme soudard de granit cuirassé, |
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Francfort avait des tours, des murs, un grand fossé |
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Propre à décourager les chercheurs d’aventures, |
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Car le Mein s’y ruait par quatorze ouvertures ; |
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Tel routier qui n’avait jamais, quand il vint là, |
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Bu d’eau pure, y connut trop bien le goût qu’elle a. |
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Mais un grand désarroi de rocs et de ferrailles |
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Combla tout le fossé de toutes les murailles. |
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Sur les débris un parc aux verdissants contours |
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Se déroule, ceinture ombreuse des faubourgs, |
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Que boucle, par endroits, la grille d’une porte ; |
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Et, douce, la cité rit d’avoir été forte. |
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Le lent prolongement des saules balancés |
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S’incline où des créneaux roides se sont dressés ; |
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Grêle, un rosier tient lieu d’un bastion superbe ; |
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Plus de lances, sinon des pointes de brins d’herbe ; |
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La voûte où l’on voyait des ombres se mouvoir, |
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Sinistres, dans la paix inquiète du soir, |
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Quand, douze fois, à coups chaque fois plus funèbres, |
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Le cœur du noir minuit battait dans les ténèbres, |
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Est un chemin de houx et d’épines fleuri, |
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Où le jeune passant se recueille, attendri |
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De ce signe de croix aisément effaçable |
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Que le pas d’un petit oiseau fait sur le sable, |
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Ou triste de l’adieu d’un merle voyageur |
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Qui va d’un saule à l’autre et s’envole, ou songeur |
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D’ouïr dans les légers volubilis la guêpe |
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Tinter, clair battant d’or de ces cloches de crêpe. |
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Seul, un donjon, bloc noir, de lierre interrompu, |
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Que la pioche oublia de détruire ou n’a pu |
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Mettre à bas, dresse encor ses murs rectangulaires : |
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C’est l’Abendthor, qui vit de tragiques colères. |
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Le jour, ce ténébreux cadavre de granit |
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Se ravive aux gaîtés du ciel, du vent, du nid ; |
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Le rire frais éclos du liseron circule |
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Dans ses fentes où luit l’or de la renoncule ; |
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Il a l’oiseau, l’enfant, l’écureuil, et consent |
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A l’escalade ; il semble un aïeul innocent |
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Qui joue et qui veut bien qu’on le coiffe de roses. |
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Mais la nuit qui connaît les légendes moroses |
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Des prisonniers cloués au mur à coup d’épieu, |
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Et trouve que la joie au sépulcre sied peu, |
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Se développe, morne, et, selon, la justice, |
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Restituant le deuil à l’antique bâtisse. |
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Sous le porche où le vent tracasse un lourd chaînon |
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Le trou hagard qu’a fait un boulet de canon |
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S’arrondit dans le mur comme une lune noire ; |
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Les vieux échos du burg gémissent de mémoire ; |
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Il est plein de l’effroi spectral de ce qu’il fut : |
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C’est l’éclair d’une mèche au-dessus d’un affût |
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Qu’une étoile entre deux créneaux de ce décombre ; |
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Et cette solennelle évocatrice, l’Ombre, |
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Place au guet sous la herse, en sentinelle autour |
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Des fossés, en vigie au sommet de la tour, |
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Les fantômes que fit une ancienne défaite. |
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Un escalier de blocs écroulés monte au faîte |
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De l’Abendthor. Le nain, qui m’avait amené , |
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Vers ce lieu, salua le donjon ruiné |
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Et gravit, m’entraînant, la périlleuse côte. |
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« L’aigle s’envole mieux d’une cime plus haute, |
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Dit-il, et le brouillard des vallons est trompeur. » |
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Le faite était peu large, et chancelait. J’eus peur. |
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Hespérus me poussa sur les extrêmes pierres, |
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En criant : « Puisque l’Ange a béni tes paupières, |
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Regarde, et vois ! » |
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Regarde, et vois ! » J’ouvris très largement les yeux. |
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L’immense paix de l’ombre envahissait les cieux ; |
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Sous un vent dont tremblaient seulement les hauts arbres. |
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Des nuages profonds, pareils à de grands marbres, |
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S’assemblaient au-dessous de Vesper, pâle point, |
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Comme une flottaison de banquises se joint ; |
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Et, s’étageant par blocs en de lugubres formes, |
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Voûtaient l’ascension de leurs courbes énormes, |
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Jusqu’à mettre à la terre un couvercle total. |
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Seule, très faible, au bas du ciel occidental, |
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Une ligne de nue et d’or blême, restée |
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Comme un ruban d’écume au bord d’une jetée, |
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S’amincissait avec de plaintives douceurs. |
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Et, sous l’oppression des noirs envahisseurs, |
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Elle mourut. Ainsi fuit la lueur vermeille |
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D’un collier, quand l’écrin se referme. Pareille, |
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Après les lustres d’or éteints par les valets |
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Dans l’antichambre et dans les salles d’un palais, |
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S’échappe la lueur qui glissait sous la porte. |
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Et le ciel m’effraya comme une steppe morte. |
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« Que vois-tu ? dit le nain. |
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« Que vois-tu ? dit le nain. — L’obscurité du ciel. |
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— Tant qu’en mon sein fut clos l’œil immatériel, |
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Reprit-il, je ne vis, comme toi, que ténèbres. |
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Rhéteur, docteur, fameux entre les plus célèbres, |
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Mais plein d’ombre, c’était l’ombre que j’enseignais ; |
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Je prenais vainement le mystère aux poignets |
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Pour le forcer d’ouvrir enfin ses mains fermées ; |
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Étreignant des éclairs, colletant des fumées, |
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J’avais dans l’inconnu des combats à tâtons ; |
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Et mes élans rampaient comme des avortons ; |
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Mais la Sagesse, enfin, m’élut entre les hommes ! |
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Ce fut un soir, à l’heure, à la place où nous sommes, |
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Un frisson secoua tout mon être, et des Voix |
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Crièrent : Hespérus ! sois en esprit, et vois ! |
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O clémence ! ô sacré déchirement du voile ! |
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D’abord, comme un lever miraculeux d’étoile, |
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Surgit dans l’Orient nocturne un point lacté, |
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Tremblant espoir de jour, œuf grêle de clarté, |
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Qui laissa lentement et plume à plume éclore |
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Et blêmir, comme un cygne ineffable, une aurore ; |
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Et cette aube grandit, blanchissant tout le ciel |
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D’un éblouissement profond, torrentiel, |
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Et sa splendeur d’argent fluide, atténuée |
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Dans une transparence éparse de nuée, |
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Doux abîme, sembla délicieusement |
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Un golfe merveilleux, couleur de diamant, |
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Où l’onde en un brouillard diaphane déferle |
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Sur des îles d’opale et des brisants de perle ! |
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Et j’étais en esprit sur les monts. |
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Et j’étais en esprit sur les monts. Et voici |
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Que brillamment visible à mon œil éclairci, |
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Une forme d’enfant émana de l’aurore. |
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Candide nudité, front qu’un nimbe décore, |
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Elle marchait, avec un lys dans chaque main, |
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La pente d’un rayon lui servant de chemin. |
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Et, vieux, je saluai l’ange enfant. |
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Et, vieux, je saluai l’ange enfant. Mais, grandie |
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Et splendide, lueur devenue incendie, |
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La vision sembla le fulgurant essor |
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D’un cavalier sonnant d’une trompette d’or |
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Sur un cheval ailé de neige comme un cygne. |
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Sous l’éphod que la règle hyménéenne assigne, |
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Elle avait dans les yeux l’inextinguible éveil ; |
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Écarlate, roulait de la gorge à l’orteil |
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Sa robe où des rayons tremblaient comme une frange ; |
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Et je levai les bras vers le beau jeune homme ange ! |
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Mais Lui, le visiteur divin, le Messager |
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Qui monte un cheval-cygne et va dans l’air léger, |
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De cette voix qui fait la parole meilleure, |
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Et qui, frôlant d’abord l’ouïe intérieure, |
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Enivre le mental comme un parfum subtil : |
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« Sais-tu par quelle cause il m’a fallu, dit-il, |
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Me révéler enfant avant de l’apparaître |
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Tel que je suis ? |
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Tel que je suis ? — C’est, dis-je, un signe qu’il faut être |
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Dans l’innocence avant d’être dans la beauté. |
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— Qui suis-je ? Ton Amour sans trêve alimenté ; |
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Car on devient selon qu’on aime. |
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Car on devient selon qu’on aime. — Qui m’envoie ? |
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— Le rémunérateur de l’espoir par la joie, |
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Le Trinôme-Jésus, seigneur des univers. |
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— Qui t’enseigna ? — Mes yeux internes sont ouverts, |
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Et je suis, par la Grâce, une âme qui s’éveille. |
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— Ainsi tu pourras voir et toucher la vermeille |
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Des Cieux perpétuels et purs ? |
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Des Cieux perpétuels et purs ? — Je le pourrai. |
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— Viens donc, s’écria-t-il, car Dieu t’a préparé ! » |
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Et, comme un aigle, enflant son vol aquilonaire, |
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Prompt, tombe sur sa proie et l’emporte au tonnerre, |
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L’ange, alors, m’enleva par la nuque, au-delà |
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Des sphères, vers les Cieux que saint Jean révéla, |
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Pour qu’après Sperberus qui conçut le grand songe, |
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Et Boehme le Voyant, et Swedenborg qui plonge |
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D’un front démesuré dans les gouffres divins, |
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Un homme encor, niant la verge et les devins |
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Des Molochs et leur verbe imposteur qui ricane, |
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Expliquât, l’ayant vu de ses yeux, chaque arcane, |
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Et, montrant le chemin de la jeune Sion |
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Aux enfants de l’exil et de l’affliction, |
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Leur dit : « Lavez, lavez, ô race repentie, |
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Vos vêtements obscurs dans le sang de l’hostie, |
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Car il faut se vêtir de blanc pour le festin, |
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Et Dieu vous donnera l’étoile du matin ! » |
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Tel, pendant qu’à nos pieds la ville morne et lasse |
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Déroulait pesamment sa ténébreuse masse |
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Et que les arbres noirs tremblaient autour de nous, |
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Tel, sous les cieux profonds s’étant mis à genoux, |
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Les yeux extasiés, les bras en croix, au faîte |
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De l’Abendthor, parlait le nain, obscur prophète. |
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