| Le Mystère du Lotus |
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Ta colère triomphe, ô Kâla ! nul refuge. |
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Bleue encor des poisons de l’océan lacté, |
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Ta sombre gorge avait amassé le déluge. |
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Telle qu’un grand ravin par Marût habité, |
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Ta narine profonde a soufflé la tourmente |
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Sur l’incendie issu de ton œil irrité. |
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Où sont les vastes cieux et la terre charmante ? |
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Hélas ! toute la vie et toute la beauté |
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Gisent sous l’onde morne où le vent se lamente. |
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Les vastes cieux, Indra, que baignait la clarté |
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Des étoiles, ont fui dans la tempête noire |
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Comme un pavillon d’or par la bise emporté. |
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Le Çwarga lumineux aux escaliers d’ivoire |
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N’est plus. Les seuils de jaspe et les chars de cristal |
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Sont brisés. O vainqueur, qu’as-tu fait de ta gloire ! |
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Les Gandharwîs, orgueil charmant du ciel natal, |
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Ont cessé d’agiter les nûpûras sonores |
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De leurs pieds que dorait la poudre de çantal. |
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Les Açwins éclatants comme des météores |
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Ne courbent plus au joug de leur char constellé |
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Les Vaches aux poils roux qui portaient les Aurores ; |
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Et la terre, Prisni, comme un bloc descellé, |
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Avec ses pics hautains et ses plaines fertiles, |
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On ne sait où, dans l’ombre, éperdue, a roulé, |
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Tandis que, hérissant sa tête de reptile |
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Et le pied sur les flancs des dragons, le Dieu noir |
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Brandissait le Çîras, destructeur des sept Iles ! |
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Maintenant l’arme auguste a rempli son devoir. |
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Au sein de l’Être unique, étang de quiétude, |
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Brahmâ s’est endormi, voyant tomber le soir. |
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Répudiant l’orgueil et la sollicitude |
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De l’œuvre, il goûte, après mille âges évolus, |
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L’anéantissement dans la béatitude. |
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L’universelle mer précipite ses flux |
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Ténébreux à travers l’horreur universelle, |
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Cherchant la grève absente et l’île qui n’est plus. |
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Chaque lame en bramant presse un flot qui harcèle |
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Une vague tandis que la vague poursuit |
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Une autre lame en pleurs qui vers un flot ruisselle ; |
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Et, sur la houle énorme au lamentable bruit, |
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Comme un vaste étendard que la tempête arbore, |
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Palpite l’épouvante obscure de la nuit. |
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Oh ! que d’âges suivis de tant d’âges encore |
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Traverseront l’effroi du gouffre illimité, |
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Sans souvenir de jour et sans espoir d’aurore ! |
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Hors du nombre, des lieux et de la qualité, |
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L’Être unique et total s’est abîmé soi-même |
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Dans l’informe infini de sa propre entité. |
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Tel se concentre et gît parmi la cendre blême |
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Le Feu rassasié des mystiques repas, |
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Tel se recueille, oisif, le Principe suprême. |
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Sous la forme du Temps, il est ce qui n’est pas. |
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Sa présence a son lieu dans toutes les absences |
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Et son réveil latent dort dans tous les trépas. |
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L’angoisse des espoirs et des réminiscences |
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Meurt au fond du Tîrtha sans rivage et stagnant |
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Fait du fleuve dompté des tristes renaissances ; |
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Et chaque âge divin se déroule, enchaînant |
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A d’innombrables nuits sa nuit démesurée, |
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Sans vaincre ce repos immense et permanent. |
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Mais enfin, du constant effort de la durée, |
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L’Amour est né. Bientôt, mystérieux ferment, |
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Sourdra la Force au sein de l’être demeurée. |
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Par le Temps qui s’amasse accrue infiniment, |
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La Passion pénètre en tout ce qui repose, |
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Avec un convulsif et chaud frémissement. |
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Tel se renforce Agni du çoma qui l’arrose, |
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Tel s’enfle, imbu d’amour, le germe originel ; |
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Le désir de l’effet s’empare de la cause. |
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Sous des voiles chargés d’influx passionnel |
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Et pareils à la brume où l’aurore va naître, |
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Flotte un contour étrange et vaguement charnel. |
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Palpitante, Mâyâ s’efforce d’apparaître ; |
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Le vide, d’une transe ineffable agité, |
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Voit s’accomplir l’hymen de la Forme avec l’Être ; |
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Et dans son adorable extériorité, |
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Parmi l’effarement des ombres, sur la face |
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De l’abîme sans bord, l’Esprit-Monde est porté ! |
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O Pûrûçha ! la houle incessante déplace |
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Et ramène ton lit souple, formé des nœuds |
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Que le Roi des serpents enlace et désenlace ! |
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Clairs et resplendissants de métaux lumineux, |
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Les mille chefs du grand Çécha, comme une ombrelle, |
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S’abaissent vers ton front qui se reflète en eux ! |
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Tu médites, auguste, à travers la querelle |
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Des noirs remous ! portant les œuvres dans ton flanc, |
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Tu sens frémir au loin ta forme corporelle ! |
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Et de ton pur nombril, mystérieux étang, |
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Le grand Lotus, berceau des trois Mondes, s’élève, |
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Doux comme le soleil des jours d’automne, et blanc ! |
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Il éclaire, il féconde, ayant l’amour pour sève ; |
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Il verse la candeur et la limpidité |
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De l’aube dans l’effroi de la nuit qui s’achève ; |
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Et de sa léthargie enfin ressuscité, |
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Brahmâ, pistil géant de ce calice énorme, |
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Détend ses membres faits de force et de bonté, |
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D’où se dérouleront l’Étendue et la Forme ! |
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