| La Charité |
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Sans relâche, depuis mille et huit cents années, |
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Sous tous les ciels, le long des routes étonnées |
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De ce passant ancien qui revenait toujours, |
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Ahasvérus marchait, la tête et les pieds lourds. |
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L'antique lassitude écrasait ce pauvre homme ; |
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Et, tandis que, sans halte et sans espoir de somme, |
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Il se traînait comme un blessé qui voudrait fuir, |
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Cinq sous tintaient dans son escarcelle de cuir. |
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Un jour, il gravissait une côte, en Norwège. |
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La barbe dans la bise et les pieds dans la neige, |
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Il cria vers les cieux, marcheur désespéré : |
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« Qu'il sera doux, le roc où je m'endormirai, |
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Dût la neige y glacer la sueur de ma face ! |
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Dieu qui me châtias, n'est-il donc rien qui fasse |
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Que je puisse m'asseoir, ô Dieu bon, et mourir ? » |
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En ce moment, non loin du Juif las de souffrir, |
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Un mendiant passait, blanc vieillard qui chancelle. |
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Ahasvérus tendit au vieux son escarcelle |
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Et lui mit son manteau sur l'épaule en marchant. |
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Cela fait, il s'assit et mourut sur-le-champ. |
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