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« O pleine de grâce ! ô Vierge des vierges ! |
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Mon âme à jamais sera l'un des cierges |
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Allumés devant votre pâle autel ! |
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Aucun souffle issu du monde mortel |
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N'inclinera l'âme au ciel dirigée, |
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Hors de la paisible et blême rangée. |
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Loin du cloître obscur, disent les échos, |
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Dans la plaine et dans les bois musicaux |
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Il est des rayons, des ailes, des roses ; |
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Mais nous réprouvons la beauté des choses, |
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Car le Diable en fait, à l'occasion, |
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Un commencement de perdition. |
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Au couvent parfois les pensionnaires |
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Tiennent des propos extraordinaires : |
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Bals et fiancés sont leur entretien ; |
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Le Malin les trompe, et nous savons bien, |
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Nous qui vous gardons des âmes sans taches, |
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Que les démons seuls portent des moustaches. |
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Adorer sans fin votre Sacré Cœur ; |
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Dans le demi-jour étoile du chœur, |
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Hors de l'encensoir, corbeille enflammée, |
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Voir s'épanouir des fleurs de fumée ; |
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Jeûner ; apporter le lys virginal |
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De son rêve au noir confessionnal ; |
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Subir, s'il le faut, le rouge cilice ; |
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Bénir l'amertume, aimer le calice, |
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Et de tout son être, heureux paria, |
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Ne faire qu'un long Ave Maria |
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Jusqu'à la clarté de la dernière heure : |
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Telle est notre part, et c'est la meilleure ! |
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Pourtant un désir, éclos d'un regret, |
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M'occupe l'esprit plus qu'il ne faudrait, |
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Et j'en sens toujours la fine piqûre. |
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Quand s'ouvrit pour moi la demeure obscure, |
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Jeune et m'effrayant de l'antique seuil, |
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J'eus pour le bas monde un dernier coup d'œil. |
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Le joli printemps venait de renaître : |
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Dans le cadre en fleur d'une humble fenêtre |
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Une mère, avec un air triomphant, |
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Baisait les cheveux d'un petit enfant. |
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Cette vision, hélas, m'est restée. |
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Chevelure pâle et presque argentée, |
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Doux yeux où l'on voit sourdre et s'aviver |
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Un clair tremblement d'âme à son lever, |
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Bouche étroite au sein qui de lait l'arrose |
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S'ouvrant comme un cœur de petite rose, |
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Vous faites ma joie et ma peine un peu. |
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L'ange dans l'enfant descend du ciel bleu. |
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Il est chérubin, mais il est poupée. |
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D'une mouche noire au vol attrapée |
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Ou d'un hanneton savamment lié |
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Guérir son chagrin bientôt oublié, |
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Le fuir, le saisir, feindre qu'on l'évite, |
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Oh ! les jolis jeux qu'on apprendrait vite ! |
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Oiselet sans plume, aux ailerons blancs, |
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Il bat l'air avec des gestes tremblants |
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Dès que monte aux cieux l'aurore vermeille ; |
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Aurore comme elle, il veut qu'on s'éveille, |
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Riant, et pleurant si l'on ne rit pas. |
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Il fait sur le lit mille petits pas ; |
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On le gronde ! Il va se blesser, s'il tombe ; |
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Vois donc, tu n'as point d'ailes, ma colombe ! |
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Mais lui, tout fâché qu'on l'ait retenu, |
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Il vous clôt la bouche avec son pied nu. |
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Vierge qui m'entends, telle est ma chimère ; |
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Je souffre et languis, et je trouve amère |
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La douceur d'aimer votre nom divin, |
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A cause d'un rêve aussi doux que vain ! |
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Certes, le désir dont je suis marrie |
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N'est qu'un léger mal, ô vierge Marie, |
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Au prix des longs deuils et des longs ennuis |
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Qui furent vos jours et furent vos nuits ; |
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Mais pour compenser le malheur sans trêves |
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Qui fit, vous perçant le cœur de Sept Glaives, |
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Une rose rouge, hélas ! de ce lys, |
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Dame des Douleurs, vous aviez un fils ! » |
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