| A LA FRANCE |
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Quel sort sera le tien, ô France bien-aimée ! |
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Vas-tu servir de proie la horde affamée |
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Qui déchire ton sein, s'abreuve de ton sang, |
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Et laisse sur ton sol sa souillure, en passant ? |
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Ou de Charles-Martel, reprenant la massue, |
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Vas-tu broyer encor, comme au jour de Poitiers, |
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Une race maudite et dans l'enfer conçue, |
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Et convertir ainsi tes cyprès en lauriers ? |
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Quoi ! tu ne réponds rien, ô ma chère mourante, |
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Et la terre h tes maux demeure indifférente ! |
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Hélas ! autour de toi quel silence effrayant : |
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Tout tremble, tout se tait et l'abîme est béant ! |
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Pourtant tu n'es point morte, ô France que j'adore ! |
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Ton cœur, quoique saignant, ton cœur palpite encore. |
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Nul peuple, nul héros ne vient te secourir, |
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Et, seule, sans secours te faudra-t-il mourir ? |
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Ton barbare ennemi, contre toi plein de rage, |
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Te foule sous ses pieds, te dépouille et t'outrage : |
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Il a juré ta mort, le poignard sur ton sein, |
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Et de roi qu'il était il s'est fait assassin ! |
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Qui donc viendra panser tes blessures profondes ? |
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J'interroge le Ciel, et la terre, et les ondes ; |
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A défaut des vivants pour chasser ton bourreau, |
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Si j'évoquais soudain les morts de leur tombeau !… |
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Vous, guerriers d'autrefois, sortez donc de la tombe, |
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Et ne permettez pas que la France succombe ! |
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Vous, Bayard, Duguesclin, et Lahire, et Dunois, |
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Armez-vous du drapeau que portaient nos vieux rois ; |
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Jeanne d'Arc et Clisson, accourez aux batailles . |
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Et chassez l'ennemi debout sur nos murailles ; |
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Vous, Turenne et Condé, Catinat et Villars |
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Faites fuir sous vos coups ces bandes de pillards. |
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Point de Pape Léon, de Geneviève sainte |
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Qui de nos murs sacrés sauvegarde l'enceinte, |
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Qui fasse reculer ce moderne Attila |
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Que Dieu, pour nous punir, de nos jours appela. |
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De notre capitale il franchit la barrière, |
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Et point de bras vengeur qui le tienne en arrière, |
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Qui détourne de nous ce barbare oppresseur |
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Qui traîne sur ses pas le carnage et l'horreur ! |
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Vous, les vaillants, les forts, vous qui vivez encore, |
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Vous que la gloire appelle et que l'honneur décore ; |
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Et vous, fiers Vendéens, vous, les fils des Croisés, |
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Que déjà cent combats ont immortalisés, |
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Laisserez-vous ainsi notre vieille patrie |
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Pencher vers sa ruine, et s'abimer flétrie, |
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Et ne ferez-vous point à ce noble pays |
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Quelque nouveau rempart couvert de vos débris ? |
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Mais vous, mon Dieu, mais vous, laisserez-vous la France |
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S'affaisser sous le poids de sa rude souffrance ? |
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N'a-t-elle point encore épuisé devant vous, |
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Tout son amer calice, et de votre courroux |
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Doit-elle ressentir les suites effroyables |
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Sans toucher votre cœur ? Ses accents lamentables |
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Sont montés jusqu'au Ciel, ne la repoussez pas, |
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Ouvrez-lui votre sein et tendez-lui les bras ! |
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Pitié, mon Dieu, pitié ! Seigneur, pardon pour elle ! |
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Rendez-lui, désormais, une vie immortelle. |
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Venez à son secours, vous, maître tout-puissant ! |
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Elle s'est épurée des torrents de sang, |
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Et parmi les combats subissant leur martyre, |
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Ses héros invoquaient, dans leur pieux délire, |
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Le nom de votre Fils ; de leur mourante voix, |
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Ils priaient comme lui, tout en baisant sa croix. |
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Et je priais ainsi, lorsque du sein des ombres |
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Qui couvraient mon pays, couché sur ses décombres ; |
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Le soleil s'élança, brillant et radieux, |
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Et j'aperçus là-haut, dans la splendeur des cieux, |
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Le Christ qui demandait notre grâce à son Père ; |
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Et la paix aussitôt, divine messagère, |
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Apparut à nos yeux, ravis de ce bonheur, |
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Conduisant par la main notre unique Sauveur. |
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La France, sous ses lois, et forte, et rajeunie, |
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Reprenait, grâce lui, sa force et son génie ; |
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Reniant du passé les fatales erreurs, |
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Elle ne livrait plus sa vie aux empereurs, |
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A ces hideux Césars qui, montés sur le trône, |
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Sur leur front sans pudeur attachaient la couronne, |
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Dans la boue et le sang se vautraient à plaisir, |
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Et, nous faisant tuer, se gardaient de mourir. |
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