| L’AÏEUL |
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L’aïeul mourait froid et rigide. |
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Il avait quatre-vingt-dix ans. |
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La blancheur de son front livide |
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Semblait blanche sur ses draps blancs. |
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Il entr’ouvrit son grand œil pâle, |
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Et puis il parla d’une voix |
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Lointaine et vague comme un râle, |
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Ou comme un souffle au fond des bois. |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ? |
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Aux clairs matins de grand soleil |
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L’arbre fermentait sous la sève, |
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Mon cœur battait d’un sang vermeil. |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ? |
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Comme la vie est douce et brève ! |
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Je me souviens, je me souviens |
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Des jours passés, des jours anciens ! |
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J’étais jeune ! je me souviens ! |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ? |
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L’onde sent un frisson courir |
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A toute brise qui s’élève ; |
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Mon sein tremblait à tout désir. |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve, |
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Ce souffle ardent qui nous soulève ? |
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Je me souviens, je me souviens ! |
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Force et jeunesse ! ô joyeux biens ! |
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L’amour ! l’amour ! je me souviens ! |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve ? |
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Ma poitrine est pleine du bruit |
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Que font les vagues sur la grève, |
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Ma pensée hésite et me fuit. |
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Est-ce un souvenir, est-ce un rêve |
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Que je commence ou que j’achève ? |
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Je me souviens, je me souviens ! |
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On va m’étendre près des miens ; |
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La mort ! la mort ! je me souviens ! |
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