ÉVENTAILS |
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I |
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Aile quels paradis élire |
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Si je cesse ou me prolonge au |
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Toucher de votre pur délire |
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Madame Madier de Montjau. |
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II |
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Jadis frôlant avec émoi |
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Ton dos de licorne ou de fée, |
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Aile ancienne, donne-moi |
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L'horizon dans une bouffée. |
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III |
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Simple, tendre, aux prés se mêlant, |
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Ce que tout buisson a de laine |
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Quand a passé le troupeau blanc |
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Semble l'âme de Madeleine. |
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IV |
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Toujours ce sceptre où vous êtes |
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Bal, théâtre, hier, demain |
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15 |
Donne le signal de fêtes |
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Sur un vœu de votre main. |
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V |
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Autour du marbre le lys croît — |
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Brise, ne commence par taire, |
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Fière et blanche son regard droit, |
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Nelly pareille à ce parterre. |
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VI |
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A Mlle Geneviève Mallarmé. |
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Là-bas de quelque vaste aurore |
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Pour que son vol revienne vers |
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Ta petite main qui s'ignore |
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J'ai marqué cette aile d'un vers. |
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VII |
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Comme la lune l'en prie |
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Un blanc nuage pour cold |
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Cream étend la rêverie |
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De Mademoiselle Hérold. |
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VIII |
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A Mme Georges Rodenbach. |
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Ce peu d'aile assez pour proscrire |
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Le souci nuée ou tabac |
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Amène contre mon sourire |
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Quelque vers tu de Rodenbach. |
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IX |
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A ce papier fol et sa |
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Morose littérature |
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Pardonne s'il caressa |
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Ton front vierge de rature. |
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X |
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Avec la brise de cette aile |
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Madame Dinah Seignobos |
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Peut, très-clémente, y pense-t-elle |
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Effacer tous nos vains bobos. |
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XI |
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Bel éventail que je mets en émoi |
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De mon séjour chez une blonde fée |
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Avec cette aile ouverte amène-moi |
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Quelque éternelle et rieuse bouffée. |
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XII |
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Aile que du papier reploie |
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Bats toute si t'initia |
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Naguère à l'orage et la joie |
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De son piano Missia. |
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XIII |
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O Japonaise narquoise |
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Cache parmi ce lever |
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De lune or ou bleu turquoise |
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Ton rire qui sait rêver. |
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XIV |
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Spirituellement au fin |
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Fond du ciel avec des mains fermes |
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Prise par Madame Dauphin |
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Aile du Temps tu te refermes. |
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XV |
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Palpite, |
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Palpite, Aile, |
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Palpite, Aile, mais n'arrête |
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Sa voix que pour brillamment |
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La ramener sur la tête |
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Et le sein |
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Et le seinen diamant. |
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XVI |
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Aile, mieux que sa main, abrite |
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Du soleil ou du haie amer |
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Le visage de Marguerite |
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Ponsot, qui regarde la mer. |
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XVII |
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Fermé, je suis le sceptre aux doigts |
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Et, contente de cet empire, |
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Ne m'ouvrez, aile, si je dois |
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Dissimuler votre sourire. |
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