| RENOUVEAU |
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Le printemps maladif a chassé tristement |
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L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide, |
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Et, dans mon être à qui le sang morne préside |
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L'impuissance s'étire en un long bâillement. |
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Des crépuscules blancs tiédissent sous mon crâne |
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Qu'un cercle de fer serre ainsi qu'un vieux tombeau |
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Et triste, j'erre après un rêve vague et beau, |
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Par les champs où la sève immense se pavane |
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Puis je tombe énervé de parfums d'arbres, las, |
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Et creusant de ma face une fosse à mon rêve, |
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Mordant la terre chaude où poussent les lilas, |
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J'attends, en m'abîmant que mon ennui s'élève… |
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― Cependant l'Azur rit sur la haie et l'éveil |
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De tant d'oiseaux en fleur gazouillant au soleil. |
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