LES FLEURS |
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Des avalanches d'or du vieil azur, au jour |
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Premier et de la neige éternelle des astres |
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Jadis tu détachas les grand calices pour |
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La terre jeune encore et vierge de désastres, |
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Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin, |
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Et ce divin laurier des âmes exilées |
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Vermeil comme le pur orteil du séraphin |
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Que rougit la pudeur des aurores foulées, |
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L'hyacinthe, le myrte à l'adorable éclair |
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Et, pareille à la chair de la femme, la rose |
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Cruelle, Hérodiade en fleur du jardin clair, |
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Celle qu'un sang farouche et radieux arrose ! |
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Et tu fis la blancheur sanglotante des lys |
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Qui roulant sur des mers de soupirs qu'elle effleure |
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À travers l'encens bleu des horizons pâlis |
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Monte rêveusement vers la lune qui pleure ! |
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Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs, |
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Notre Dame, hosannah du jardin de nos limbes ! |
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Et finisse l'écho par les célestes soirs, |
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Extase des regards, scintillements des nimbes ! |
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O Mère qui créas en ton sein juste et fort, |
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Calice balançant la future fiole, |
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De grandes fleurs avec la balsamique Mort |
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Pour le poëte las que la vie étiole. |
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