| LES FENÊTRES |
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Las du triste hôpital, et de l'encens fétide |
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Qui monte en la blancheur banale des rideaux |
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Vers le grand crucifix ennuyé du mur vide, |
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Le moribond sournois y redresse un vieux dos, |
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Se traîne et va, moins pour chauffer sa pourriture |
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Que pour voir du soleil sur les pierres, coller |
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Les poils blancs et les os de la maigre figure |
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Aux fenêtres qu'un beau rayon clair veut hâler. |
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Et la bouche, fiévreuse et d'azur bleu vorace, |
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Telle, jeune, elle alla respirer son trésor, |
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Une peau virginale et de jadis ! encrasse |
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D'un long baiser amer les tièdes carreaux d'or. |
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Ivre, il vit, oubliant l'horreur des saintes huiles, |
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Les tisanes, l'horloge et le lit infligé, |
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La toux ; et quand le soir saigne parmi les tuiles, |
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Son œil, à l'horizon de lumière gorgé, |
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Voit des galères d'or, belles comme des cygnes, |
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Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir |
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En berçant l'éclair fauve et riche de leurs lignes |
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Dans un grand nonchaloir chargé de souvenirs ! |
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Ainsi, pris du dégoût de l'homme à l'âme dure |
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Vautré dans le bonheur, où ses seuls appétits |
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Mangent, et qui s'entête à chercher cette ordure |
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Pour l'offrir à la femme allaitant ses petits, |
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Je fuis et je m'accroche à toutes les croisées |
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D'où l'on tourne l'épaule à la vie et, béni, |
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Dans leur verre, lavé d'éternelles rosées, |
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Que dore le matin chaste de l'Infini |
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Je me mire et me vois ange ! et je meurs, et j'aime |
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― Que la vitre soit l'art, soit la mysticité ― |
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À renaître, portant mon rêve en diadème, |
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Au ciel antérieur où fleurit la Beauté ! |
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Mais hélas ! Ici-bas est maître : sa hantise |
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Vient m'écœurer parfois jusqu'en cet abri sûr, |
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Et le vomissement impur de la Bêtise |
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Me force à me boucher le nez devant l'azur. |
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Est-il moyen, ô Moi qui connais l'amertume, |
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D'enfoncer le cristal par le monstre insulté |
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Et de m'enfuir, avec mes deux ailes sans plume |
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― Au risque de tomber pendant l'éternité ? |
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