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Mes bouquins refermés sur le nom de Paphos |
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Il m'amuse d'élire avec le seul génie |
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Une ruine, par mille écumes bénie |
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Sous l'hyacinthe, au loin, de ses jours triomphaux. |
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Coure le froid avec ses silences de faux, |
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Je n'y hululerai pas de vide nénie |
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Si ce très blanc ébat au ras du sol dénie |
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À tout site l'honneur du paysage faux. |
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Ma faim qui d'aucuns fruits ici ne se régale |
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Trouve en leur docte manque une saveur égale : |
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Qu'un éclate de chair humain et parfumant ! |
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Le pied sur quelque guivre où notre amour tisonne, |
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Je pense plus longtemps peut-être éperdument |
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À l'autre, au sein brûlé d'une antique amazone. |
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