| TOMBEAU |
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Anniversaire ―
Janvier 1897
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Le noir roc courroucé que la bise le roule |
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Ne s'arrêtera ni sous de pieuses mains |
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Tâtant sa ressemblance avec les maux humains |
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Comme pour en bénir quelque funeste moule. |
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Ici presque toujours si le ramier roucoule |
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Cet immatériel deuil opprime de maints |
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Nubiles plis l'astre mûri des lendemains |
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Dont un scintillement argentera la foule. |
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Qui cherche, parcourant le solitaire bond |
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Tantôt extérieur de notre vagabond — |
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Verlaine ? Il est caché parmi l'herbe, Verlaine |
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À ne surprendre que naïvement d'accord |
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La lèvre sans y boire ou tarir son haleine |
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Un peu profond ruisseau calomnié la mort. |
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