| LE TOMBEAU D'EDGAR POE |
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Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change, |
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Le Poëte suscite avec un glaive nu |
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Son siècle épouvanté de n'avoir pas connu |
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Que la mort triomphait dans cette voix étrange ! |
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Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'Ange |
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Donner un sens plus pur aux mots de la tribu |
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Proclamèrent très haut le sortilège bu |
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Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange. |
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Du sol et de la nue hostiles, ô grief ! |
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Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief |
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Dont la tombe de Poe éblouissante s'orne |
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Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur, |
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Que ce granit du moins montre à jamais sa borne |
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Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur. |
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