| PROSE |
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(Pour des Esseintes)
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Hyperbole ! de ma mémoire |
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Triomphalement ne sais-tu |
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Te lever, aujourd'hui grimoire |
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Dans un livre de fer vêtu : |
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Car j'installe, par la science, |
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L'hymne des cœurs spirituels |
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En l'œuvre de ma patience, |
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Atlas, herbiers et rituels. |
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Nous promenions notre visage |
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(Nous fûmes deux, je le maintiens) |
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Sur maints charmes de paysage, |
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Ô sœur, y comparant les tiens. |
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L'ère d'autorité se trouble |
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Lorsque, sans nul motif, on dit |
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De ce midi que notre double |
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Inconscience approfondit |
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Que, sol des cent iris, son site |
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Il savent s'il a bien été, |
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Ne porte pas de nom que cite |
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L'or de la trompette d'Été. |
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Oui, dans une île que l'air charge |
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De vue et non de visions |
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Toute fleur s'étalait plus large |
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Sans que nous en devisions. |
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Telles, immenses, que chacune |
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Ordinairement se para |
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D'un lucide contour, lacune, |
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Qui des jardins la sépara. |
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Gloire du long désir, Idées |
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Tout en moi s'exaltait de voir |
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La famille des iridées |
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Surgir à ce nouveau devoir. |
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Mais cette sœur sensée et tendre |
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Ne porta son regard plus loin |
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Que sourire, et comme à l'entendre |
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J'occupe mon antique soin. |
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Oh ! sache l'Esprit de litige, |
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À cette heure où nous nous taisons, |
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Que de lis multiples la tige |
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Grandissait trop pour nos raisons |
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Et non comme pleure la rive |
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Quand son jeu monotone ment |
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À vouloir que l'ampleur arrive |
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Parmi mon jeune étonnement |
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D'ouïr tout le ciel et la carte |
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Sans fin attestés sur mes pas |
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Par le flot même qui s'écarte, |
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Que ce pays n'exista pas. |
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L'enfant abdique son extase |
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Et docte déjà par chemins |
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Elle dit le mot : Anastase ! |
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Né pour d'éternels parchemins, |
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Avant qu'un sépulcre ne rie |
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Sous aucun climat, son aïeul, |
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De porter ce nom : Pulchérie ! |
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Caché par le trop grand glaïeul. |
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