TOAST FUNÈBRE |
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Ô de notre bonheur, toi, le fatal emblème ! |
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Salut de la démence et libation blême, |
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Ne crois pas qu'au magique espoir du corridor |
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J'offre ma coupe vide où souffre un monstre d'or ! |
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Ton apparition ne va pas me suffire : |
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Car je t'ai mis, moi-même, en un lieu de porphyre. |
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Le rite est pour les mains d'éteindre le flambeau |
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Contre le fer épais des portes du tombeau : |
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Et l'on ignore mal, élu pour notre fête |
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Très-simple de chanter l'absence du poëte, |
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Que ce beau monument l'enferme tout entier : |
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Si ce n'est que la gloire ardente du métier, |
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Jusqu'à l'heure commune et vile de la cendre, |
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Par le carreau qu'allume un soir fier d'y descendre, |
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Retourne vers les feux du pur soleil mortel ! |
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Magnifique, total et solitaire, tel |
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Tremble de s'exhaler le faux orgueil des hommes. |
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Cette foule hagarde ! Elle annonce : Nous sommes |
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La triste opacité de nos spectres futurs. |
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Mais le blason des deuils épars sur de vains murs |
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J'ai méprisé l'horreur lucide d'une larme, |
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Quand, sourd même à mon vers sacré qui ne l'alarme |
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Quelqu'un de ces passants, fier, aveugle et muet, |
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Hôte de son linceul vague, se transmuait |
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En le vierge héros de l'attente posthume. |
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Vaste gouffre apporté dans l'amas de la brume |
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Par l'irascible vent des mots qu'il n'a pas dits, |
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Le Néant à cet Homme aboli de jadis : |
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« Souvenirs d'horizons, qu'est-ce, ô toi, que la Terre ? » |
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Hurle ce songe ; et, voix dont la clarté s'altère, |
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L'espace a pour jouet le cri : « Je ne sais pas ! » |
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Le Maître, par un œil profond, a, sur ses pas, |
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Apaisé de l'éden l'inquiète merveille |
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Dont le frisson final, dans sa voix seule, éveille |
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Pour la Rose et le Lys le mystère d'un nom. |
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Est-il de ce destin rien qui demeure, non ? |
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O vous tous, oubliez une croyance sombre. |
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Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre. |
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Moi, de votre désir soucieux, je veux voir, |
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À qui s'évanouit, hier, dans le devoir |
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Idéal que nous font les jardins de cet astre, |
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Survivre pour l'honneur du tranquille désastre |
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Une agitation solennelle par l'air |
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De paroles, pourpre ivre et grand calice clair, |
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Que, pluie et diamant, le regard diaphane |
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Reste là sur ces fleurs dont nulle ne se fane |
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Isole parmi l'heure et le rayon du jour ! |
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C'est de nos vrais bosquets déjà tout le séjour, |
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Où le poëte pur a pour geste humble et large |
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De l'interdire au rêve, ennemi de sa charge : |
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Afin que le matin de son repos altier, |
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Quand la mort ancienne et comme pour Gautier |
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De n'ouvrir pas les yeux sacrés et de se taire, |
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Surgisse, de l'allée ornement tributaire, |
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Le sépulcre solide où gît tout ce qui nuit, |
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Et l'avare silence et la massive nuit. |
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