LE GUIGNON |
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Au-dessus du bétail ahuri des humains |
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Bondissaient en clarté les sauvages crinières |
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Des mendiants d'azur le pied dans nos chemins. |
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Un noir vent sur leur marche éployé pour bannières |
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La flagellait de froid tel jusque dans la chair, |
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Qu'il y creusait aussi d'irritables ornières. |
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Toujours avec l'espoir de rencontrer la mer, |
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Ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans urnes, |
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Mordant au citron d'or de l'idéal amer. |
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La plupart râla dans les défilés nocturnes, |
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S'enivrant du bonheur de voir couler son sang, |
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O Mort le seul baiser aux bouches taciturnes ! |
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Leur défaite, c'est par un ange très puissant |
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Debout à l'horizon dans le nu de son glaive : |
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Une pourpre se caille au sein reconnaissant. |
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Ils tettent la douleur comme ils tétaient le rêve |
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Et quand ils vont rythmant de pleurs voluptueux |
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Le peuple s'agenouille et leur mère se lève. |
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Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux ; |
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Mais traînent à leurs pas cent frères qu'on bafoue, |
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Dérisoires martyrs de hasards tortueux. |
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Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue, |
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Ils mangent de la cendre avec le même amour, |
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Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue. |
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Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour |
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La servile pitié des races à voix terne, |
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Égaux de Prométhée à qui manque un vautour ! |
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Non, vils et fréquentant les déserts sans citerne, |
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Ils courent sous le fouet d'un monarque rageur, |
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Le Guignon, dont le rire inouï les prosterne. |
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Amants, il saute en croupe à trois, le partageur ! |
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Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare |
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Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur. |
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Grâce à lui, si l'un souffle à son buccin bizarre, |
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Des enfants nous tordront en un rire obstiné |
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Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare. |
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Grâce à lui, si l'une orne à point un sein fané |
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Par une rose qui nubile le rallume, |
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De la bave luira sur son bouquet damné. |
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Et ce squelette nain, coiffé d'un feutre à plume |
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Et botté, dont l'aisselle a pour poils vrais des vers, |
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Est pour eux l'infini de la vaste amertume. |
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Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers, |
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Leur rapière grinçant suit le rayon de lune |
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Qui neige en sa carcasse et qui passe au travers. |
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Désolés sans l'orgueil qui sacre l'infortune, |
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Et tristes de venger leurs os de coups de bec, |
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Ils convoitent la haine, au lieu de la rancune. |
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Ils sont l'amusement des racleurs de rebec, |
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Des marmots, des putains et de la vieille engeance |
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Des loqueteux dansant quand le broc est à sec. |
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Les poëtes bons pour l'aumône ou la vengeance, |
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Ne connaissent le mal de ces dieux effacés, |
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Les disent ennuyeux et sans intelligence. |
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« Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez, |
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« Comme un vierge cheval écume de tempête |
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« Plutôt que de partir en galops cuirassés. |
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« Nous soûlerons d'encens le vainqueur de la fête : |
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« Mais eux, pourquoi n'endosser pas, ces baladins, |
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« D'écarlate haillon hurlant que l'on s'arrête ! » |
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Quand en face tous leur ont craché les dédains, |
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Nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre, |
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Ces héros excédés de malaises badins |
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Vont ridiculement se pendre au réverbère. |
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