La Nourrice ‒ Hérodiade |
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Tu vis ! ou vois-je ici l'ombre d'une princesse ? |
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À mes lèvres tes doigts et leurs bagues et cesse |
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De marcher dans un âge ignoré… |
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| H. |
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De marcher dans un âge ignoré… Reculez. |
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Le blond torrent de mes cheveux immaculés |
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Quand il baigne mon corps solitaire le glace |
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D'horreur, et mes cheveux que la lumière enlace |
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Sont immortels. O femme, un baiser me tûrait |
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Si la beauté n'était la mort… |
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Si la beauté n'était la mort… Par quel attrait |
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Menée et quel matin oublié des prophètes |
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Verse, sur les lointains mourants, ses tristes fêtes, |
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Le sais-je ? tu m'as vue, ô nourrice d'hiver, |
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Sous la lourde prison de pierres et de fer |
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Où de mes vieux lions traînent les siècles fauves |
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Entrer, et je marchais, fatale, les mains sauves, |
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dans le parfum désert de ses anciens rois : |
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Mais encore as-tu vu quels furent mes effrois ? |
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Je m'arrête rêvant aux exils, et j'effeuille, |
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Comme près d'un bassin dont le jet d'eau m'accueille |
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Les pâles lys qui sont en moi, tandis qu'épris |
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De suivre du regard les languides débris |
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Descendre, à travers ma rêverie, en silence, |
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Les lions, de ma robe écartent l'indolence |
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Et regardent mes pieds qui calmeraient la mer. |
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Calme, toi, les frissons de ta sénile chair, |
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Viens et ma chevelure imitant les manières |
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Trop farouches qui font votre peur des crinières, |
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Aide-moi, puisqu'ainsi tu n'oses plus me voir, |
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A me peigner nonchalamment dans un miroir. |
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| N. |
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Sinon la myrrhe gaie en ses bouteilles closes, |
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De l'essence ravie aux vieillesses de roses, |
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Voulez-vous, mon enfant, essayer la vertu |
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Funèbre ? |
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| H. |
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Funèbre ? Laisse-là ces parfums ! ne sais-tu |
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Que je les hais, nourrice, et veux-tu que je sente |
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Leur ivresse noyer ma tête languissante ? |
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Je veux que mes cheveux qui ne sont pas des fleurs |
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À répandre l'oubli des humaines douleurs |
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Mais de l'or, à jamais vierge des aromates, |
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Dans leurs éclairs cruels et dans leurs pâleurs mates, |
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Observent la froideur stérile du métal, |
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Vous ayant reflétés, joyaux du mur natal, |
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Armes, vases depuis ma solitaire enfance. |
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| N. |
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Pardon ! l'âge effaçait, reine, votre défense |
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De mon esprit pâli comme un vieux livre ou noir… |
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| H. |
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Assez ! Tiens devant moi ce miroir. |
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Assez ! Tiens devant moi ce miroir. Ô miroir ! |
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Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée |
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Que de fois et pendant les heures, désolée |
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Des songes et cherchant mes souvenirs qui sont |
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Comme des feuilles sous ta glace au trou profond, |
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Je m'apparus en toi comme une ombre lointaine |
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Mais, horreur ! des soirs, dans ta sévère fontaine, |
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J'ai de mon rêve épars connu la nudité ! |
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Nourrice, suis-je belle ? |
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| N. |
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Nourrice, suis-je belle ? Un astre, en vérité |
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Mais cette tresse tombe… |
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| H. |
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Mais cette tresse tombe… Arrête dans ton crime |
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Qui refroidit mon sang vers sa source, et réprime |
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Ce geste, impiété fameuse : ah ! conte-moi |
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Quel sûr démon te jette en le sinistre émoi, |
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Ce baiser, ces parfums offerts et, le dirai-je ? |
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O mon cœur, cette main encore sacrilège, |
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Car tu voulais, je crois, me toucher, sont un jour |
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Qui ne finira pas sans malheur sur la tour… |
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Ô jour qu'Hérodiade avec effroi regarde ! |
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| N. |
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Temps bizarre, en effet, de quoi le ciel vous garde ! |
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Vous errez, ombre seule et nouvelle fureur, |
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Et regardant en vous précoce avec terreur ; |
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Mais toujours adorable autant qu'une immortelle, |
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O mon enfant, et belle affreusement, et telle |
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Que… |
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| H. |
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Que… Mais n'allais-tu pas me toucher ? |
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| N. |
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Que… Mais n'allais-tu pas me toucher ? … J'aimerais |
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Être à qui le Destin réserve vos secrets. |
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| N. |
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Oh ! tais-toi ! Viendra-t-il parfois ? |
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| H. |
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Oh ! tais-toi ! Viendra-t-il parfois ? Étoiles pures, |
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N'entendez pas ! |
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| N. |
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N'entendez pas ! Comment, sinon parmi d'obscures |
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Épouvantes, songer plus implacable encor |
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Et comme suppliant le dieu que le trésor |
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De votre grâce attend ! et pour qui, dévorée |
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D'angoisse, gardez-vous la splendeur ignorée |
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Et le mystère vain de votre être ? |
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| H. |
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Et le mystère vain de votre être ? Pour moi. |
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| N. |
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Triste fleur qui croît seule et n'a pas d'autre émoi |
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Que son ombre dans l'eau vue avec atonie. |
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| H. |
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Va, garde ta pitié comme ton ironie. |
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| N. |
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Toutefois expliquez : oh ! non, naïve enfant, |
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Décroîtra, quelque jour, ce dédain triomphant… |
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| H. |
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Mais qui me toucherait, des lions respectée ? |
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Du reste, je ne veux rien d'humain et, sculptée, |
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Si tu me vois les yeux perdus au paradis, |
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C'est quand je me souviens de ton lait bu jadis. |
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| N. |
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Victime lamentable à son destin offerte ! |
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| H. |
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Oui, c'est pour moi, pour moi, que je fleuris, déserte ! |
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Vous le savez, jardins d'améthyste, enfouis |
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Sans fin dans vos savants abîmes éblouis, |
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Ors ignorés, gardant votre antique lumière |
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Sous le sombre sommeil d'une terre première, |
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Vous, pierres où mes yeux comme de purs bijoux |
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Empruntent leur clarté mélodieuse, et vous |
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Métaux qui donnez à ma jeune chevelure |
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Une splendeur fatale et sa massive allure ! |
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Quant à toi, femme née en des siècles malins |
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Pour la méchanceté des antres sibyllins, |
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Qui parles d'un mortel ! selon qui, des calices |
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De mes robes, arôme aux farouches délices, |
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Sortirait le frisson blanc de ma nudité, |
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Prophétise que si le tiède azur d'été, |
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Vers lui nativement la femme se dévoile, |
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Me voit dans ma pudeur grelottante d'étoile, |
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Je meurs ! |
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Je meurs ! J'aime l'horreur d'être vierge et je veux |
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Vivre parmi l'effroi que me font mes cheveux |
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Pour, le soir, retirée en ma couche, reptile |
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Inviolé sentir en la chair inutile |
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Le froid scintillement de ta pâle clarté |
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Toi qui te meurs, toi qui brûles de chasteté |
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Nuit blanches de glaçons et de neige cruelle ! |
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Et ta sœur solitaire, ô ma sœur éternelle |
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Mon rêve montera vers toi : telle déjà, |
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Rare limpidité d'un cœur qui le songea, |
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Je me crois seule en ma monotone patrie |
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Et tout, autour de moi, vit dans l'idolâtrie |
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D'un miroir qui reflète en son calme dormant |
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Hérodiade au clair regard de diamant… |
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Ô charme dernier, oui ! je le sens, je suis seule. |
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| N. |
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Madame, allez-vous donc mourir ? |
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| H. |
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Madame, allez-vous donc mourir ? Non, pauvre aïeule, |
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Sois calme et, t'éloignant, pardonne à ce cœur dur, |
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Mais avant, si tu veux, clos les volets, l'azur |
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Séraphique sourit dans les vitres profondes, |
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Et je déteste, moi, le bel azur ! |
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Et je déteste, moi, le bel azur ! Des ondes |
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Se bercent et, là-bas, sais-tu pas un pays |
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Où le sinistre ciel ait les regards haïs |
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De Vénus qui, le soir, brûle dans le feuillage : |
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J'y partirais. |
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J'y partirais. Allume encore, enfantillage |
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Dis-tu, ces flambeaux où la cire au feu léger |
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Pleure parmi l'or vain quelque pleur étranger |
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Et… |
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| H. |
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Et… Maintenant ? Adieu. |
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Et… Maintenant ? Adieu. Vous mentez, ô fleur nue |
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De mes lèvres. |
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De mes lèvres. J'attends une chose inconnue |
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Ou peut-être, ignorant le mystère et vos cris, |
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Jetez-vous les sanglots suprêmes et meurtris |
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D'une enfance sentant parmi les rêveries |
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Se séparer enfin ses froides pierreries. |
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