AUMÔNE |
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Prends ce sac, Mendiant ! tu ne le cajolas |
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Sénile nourrisson d'une tétine avare |
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Afin de pièce à pièce en égoutter ton glas. |
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Tire du métal cher quelque péché bizarre |
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Et vaste comme nous, les poings pleins, le baisons |
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Souffles-y qu'il se torde ! une ardente fanfare. |
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Église avec l'encens que toutes ces maisons |
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Sur les murs quand berceur d'une bleue éclaircie |
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Le tabac sans parler roule les oraisons, |
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Et l'opium puissant brise la pharmacie ! |
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Robes et peaux, veux-tu lacérer le satin |
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Et boire en la salive heureuse l'inertie, |
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Par les cafés princiers attendre le matin ? |
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Les plafonds enrichis de nymphes et de voiles, |
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On jette, au mendiant de la vitre, un festin. |
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Et quand tu sors, vieux dieu, grelottant sous tes toiles |
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D'emballage, l'aurore est un lac de vin d'or |
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Et tu jures avoir au gosier les étoiles ! |
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Faute de supputer l'éclat de ton trésor, |
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Tu peux du moins t'orner d'une plume, à complies |
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Servir un cierge au saint en qui tu crois encor. |
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Ne t'imagine pas que je dis des folies. |
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La terre s'ouvre vieille à qui crève la faim. |
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Je hais une autre aumône et veux que tu m'oublies. |
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Et surtout ne va pas, frère, acheter du pain. |
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