| BRISE MARINE |
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La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. |
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Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres |
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D'être parmi l'écume inconnue et les cieux ! |
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Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux |
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Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe |
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O nuits ! ni la clarté déserte de ma lampe |
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Sur le vide papier que la blancheur défend |
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Et ni la jeune femme allaitant son enfant. |
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Je partirai ! Steamer balançant ta mâture, |
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Lève l'ancre pour une exotique nature ! |
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Un Ennui, désolé par les cruels espoirs, |
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Croit encore à l'adieu suprême des mouchoirs ! |
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Et, peut-être, les mâts, invitant les orages |
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Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages |
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Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots… |
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Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots ! |
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