| LE SONNEUR |
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Cependant que la cloche éveille sa voix claire |
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À l'air pur et limpide et profond du matin |
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Et passe sur l'enfant qui jette pour lui plaire |
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Un angélus parmi la lavande et le thym, |
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Le sonneur effleuré par l'oiseau qu'il éclaire, |
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Chevauchant tristement en geignant du latin |
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Sur la pierre qui tend la corde séculaire, |
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N'entend descendre à lui qu'un tintement lointain. |
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Je suis cet homme. Hélas ! de la nuit désireuse, |
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J'ai beau tirer le câble à sonner l'Idéal, |
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De froids péchés s'ébat un plumage féal, |
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Et la voix ne me vient que par bribes et creuse ! |
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Mais, un jour, fatigué d'avoir en vain tiré, |
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O Satan, j'ôterai la pierre et me pendrai. |
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